Ветер над Холмами

Ветер летит. Он не останавливается. Под ним расстилаются холмы, холмы, залитые светом заходящего солнца холмы. Пустынно. И лишь по склону поднимается маленькая сгорбленная фигура.
...

Он старик. он прожил жизнь. Хорошо прожил, в сласть. Он поднялся на холм и там встретил ветер.

Ветер... Парит над холмами, подхватывает мелкий мусор и несёт его далеко-далеко и улетает за край мира. Там покой. Там нет осознания того, что ты старый. Ты там не стоишь страшной древней развалиной, призванной привлекать людское внимание, жалость, отвращение. Там нет этой тяжести, давящей на плечи.

Он притащил весь свой житейский хлам на своём горбу прямо сюда, на вершину холма, пронеся сквозь толщу лет. Он сам каждый день обрывками старой растрёпанной бечёвки приматывал к своей спине все эти торбы, коробки, кастрюльки, пополняя гору рухляди. Собственноручно изо дня в день сооружал эту тяжёлую, неказистую надгробную плиту. Собирал по кусочкам, гордился ей.

Но время прошло, а все коробочки пусты. В них ничего нет и никогда не было. И стало ему так обидно за пусто прожитую жизнь, что слёзы потекли из глаз.
Налетел порыв ветра и одна бечёвка, не выдержав нагрузки, лопнула. Гора покосилась и весь мирской мусор, громыхая и бренча бесчисленными бидонами, ящиками, стаканами, покатился по земле.

Ветер словно руками рванул волосы, одежду и... не встретил сопротивления.

...

Холмы, холмы, залитые золотым светом тёплого заходящего солнца холмы: нежно-зелёные, охристые, голубые. Пустынно, и нет ни одного живого человека. Жемчужный ветер летит над холмами. Он не останавливается. И уносит в своих ласковых больших ладонях маленькую бумажную птичку.