Суперстар или похождения великовозрастного студент

В сорок три лень таскаться по электричкам в грязных ботинках, носить самовары за зрелыми дамами, как в заученном фильме. Ты пережил его. Поздно менять жену, покупать моцик. В душе пропасть, впереди годы. Их надо заполнить. Не веришь мечтам. Пустое.
Тупишь в телефоне, свайпишь чаты-каналы и замираешь. Вот оно чудо: горит электронными буквами, тонет в потоке других сообщений: вышка без испытаний. К черту ЕГЭ и экзамены.
Не верю. Прохожу через стадии. Отрицание. Гнев. Торг. Сомнения. Риск.
Многое выучено, двадцать лет практики. Нет диплома, да и не нужен. Кому показывать? Но там горит чудо, шанс, лотерея.
Слухи по городу тянутся нитями: набор ограничен, даты у финиша.
Шаг в неизвестность, выбор.
Стопятьсот направлений: от хореографа до астронома. Все дороги открыты, но мне ближе буквы.
Когда –то не доучил статьи. Понял, не зря. Вот оно: заветное, искомое, осознанное.
Я студент. Очно и на дистанте – рай для фрилансера. Утром работа, ночью работа, между жизнь. Лекции в ухе, глаза в экране. Знания рядом: в машине, в Ашане, в изнурительных ожиданиях чада.
Камеры выключены. Так проще, препод не видит нас, мы его. Каждый на месте. Мы студенты. Он гуру. Нельзя снимать маски. Можно играть в неизвестность.
Возможности сыплются в чат универа. Они запакованы в рамки «до тридцати». Опоздал на десяток. У других уже степень, у тебя грыжа.
Ловлю моменты, играю в науку и побеждаю. Краснею. Внутри паскудно. Легко отобрать у ребенка конфетку, когда ему восемнадцать. У тебя опыт. Мчишь на спорткаре мимо песочницы. Хвастаешь шоколадной медалью.
Учишься выступать. Когда много пишешь – теряешь голос.
Плачешь матом, когда тебя учат читать по слогам.
Тянешь ма-ма и глотаешь страницы.
Они гуру, ты постигаешь.
Тебя подгоняют под молодость.
Они так научены. Ты созерцаешь.
Трясешься на сессии. Смотришь на лица сокурсников. Маски содраны. К нам зашел мальчик. Так и тянет сказать: «Отдай отцу телефон, но понимаешь. Студент – это он. Ты лишь играешь в упущенный сон».
Завтра экзамен. Рядом с пивасом, номер врача. Нервы ни к черту. Сыплешь в коньяк ложечку кофе. Листаешь файлы, там пусто.
Утро. Страх. Голос. Отлично.
С праздником.