Автопортрет

Образное мышление будто крохотный островок, белеющий среди бескрайнего чёрного океана уныния и депрессивных мыслей, почти погрузился в пучину под бесконечным прибоем волн самобичевания. В центре этого крохотного острова голодный, продрогший, забитый и запуганный, сжавшись в комочек и обхватив худыми ручонками худые коленки, сидит маленький мальчик. Это внутреннее Я большого взрослого человека, живущего в большом внешнем мире, который научен горьким опытом не доверять никому и даже себе, и своему внутреннему голосу.
Мрачной гранитной скалой возвышается он над своим внутренним ребёнком и грозным судиёй пресекает все его желания и мечты. "У тебя ничего не получится!" - восклицает он. "Ничего не выйдет!", "Это никому не интересно!" и прочие подобные приговоры грохотом разносятся между затянутым тучами небом и тающим островом.
В этом биении себя по рукам взрослый человек думает, что оберегает своего внутреннего ребёнка. Чтобы не дать разным посторонним лицам даже попытки приблизиться с критикой и осуждением, он сам критикует и осуждает так, что от воздушных замков мальчика не остаётся камня на камне.
"Сам! Сам! Сам! Я сам!" шепчет он истерически, заряжая дрожащими холодными пальцами ружьё. "Уж лучше это буду я, чем кто-то другой". Он вскидывает ствол, целится... БАХ!!... И юношеская мечта, приставленная к стенке, разлетается серебристой пылью в стороны и опадает на землю с тонким, чуть слышным, хрустальным перезвоном.
И долго после этого большой взрослый человек из внешнего мира смотрит стеклянными глазами в образовавшуюся пустоту, после чего вздрагивает и недоуменно оглядывается, выходя из забытья.
"Посуда. Надо помыть. - вспоминает он. - Ещё в магазин сходить, утром на работу, надо что-то собрать, а ещё..." Повседневная рутина вихрем врывается в его голову ,заполоняя бесконечным бормотанием черепную коробку от уха до уха. И он начинает идти. Сначала медленно, потом всё быстрее, пока не переходит на бег.