Мысли на заметку. 12 февраля 2020 года

       [...].

       Я то кашляю, то перхаю. Лечусь.

       Вечером опять снег нападал, но чистить не пошёл.
       _________________

       Всё-таки мне очень странным кажется, что я умру, так и не вступив в отношения с современниками. Хотя, может быть, это как раз благо. Быть может, судьба меня как раз хранит от этого. Но когда об этом задумаешься, всё-таки становится как-то не по себе. Я себя сегодня спрашивал, может быть, всё дело в тщеславии, в желании быть «в центре внимания всей читающей России», в желании славы, почести и денег. Но это, скорее всего, не так. Этого-то как раз, скорее всего, и не хочется. Писатель для меня теперь больше оскорбление, уничижение, чем похвала. Но то, что я останусь, по сути, без очного общения с современниками — это очень странно. Ну, да бог с ним. По крайней мере, сам я никогда не скрывался ни от кого.

       Возникает странное ощущение. Я кто-то только тогда, когда меня признали таковым. И это очень странно воспринимается. Так можно говорить только о личностной оболочке, но не о духовной сущности человека.

       И всё-таки я определённо теряю интерес к тому, чтобы реализовывать свои мысли в каких-то внешних формах. Самому мне достаточно было бы одного дневника.
Кстати, в своём воображении-то я пообщался со многими современниками. И с философами, и с писателями, и с журналистами. И рассказал им всё о себе, чтобы была ясна моя позиция.

       Странные всё же переживания. Мне всегда было всё равно, никогда не было дела до мнения окружающих. Во всяком случае, в зрелом возрасте. Хотя бы один только опыт Толстого с «людской славой» очень и очень отрезвлял.
       _________________

       [...].