Сижу это я и думаю... а время идёт...

      
     Время идёт...и жизнь наша не бесконечна. К чему это я? А к тому, что не замечаем мы летящих лет, а потом оглянулись, а жизнь прошла. Я уже сравнивала нашу жизнь с поездом, едем мы все, общаемся, но у каждого своя остановка, свой пункт назначения.
     И кто-то выходит на своей станции. А мы едем дальше. Постепенно забываем попутчика, на его место приходит новый, знакомимся, общаемся...едем дальше, но и у нас когда-то будет свой пункт назначения. Конечная остановка.
     Вот и я не  заметила, как подходит к концу мой путь. Взрослые совсем дети, взрослые внуки...а мне пора...скоро конечная станция и туда, откуда, как говорит мой брат, не возвращаются.
     И осознание того, что чем старше, тем меньше хочется умирать. И так хочется выйти из этого страшного состояния неотвратимости. Я бросила писать, хотя мысленно написала уже ни одну книгу. Что это?
     Депрессия? Страх? Сколько в последнее время потеряно друзей здесь, на Прозе...мне тоскливо без Славы Вячеславова, мне не хватает Жанны Маровой, Натальи Столяровой...список можно продлять долго...
     Наверное, я тоже оставлю след в чьей-то душе, кто-то совершенно искренне потом опечалится, когда меня не станет...но мне так хочется снова вернуться сюда, читать и обсуждать прочитанное, самой писать и ждать рецензии...
     Что сделать, чтобы вернуться к жизни? Кто подскажет? Сижу это я и думаю...а время идёт...