Чтобы стало легче...

Однажды на дому я осматривал пожилого пациента. И как-то без всякой связи его жена спросила, живы ли мои родители? Я ответил: «Родителей уже нет. Отец умер 32 года назад, когда ему было всего лишь 60. Матери нет как  6 лет. Она прожила 85». «А почему так рано умер папа?» - поинтересовалась женщина. «Мой отец всю жизнь проработал машинистом паровозов и тепловозов. И, как рассказывала мать, все выпускники его группы машинистов  Гудермесского тепловозного училища, умерли от рака. Как и мой отец. По – видимому, условия работы предрасполагали к возникновению онкологии», – пояснил я.

- Вы знаете, - продолжала хозяйка, - мой брат, некогда живший в небольшом литовском городе, работал машинистом и тоже умер от рака». «А как же он попал в Литву?» - удивился я. «Долго рассказывать, но если не торопитесь, то я готова поведать подробности», - откликнулась на мой вопрос Ангелина Ильинична.

- Мой брат служил в авиации. В конце войны его самолёт подбили. Пришлось решиться на вынужденную посадку недалеко от маленького литовского городка. Во время приземления все его товарищи погибли, кроме его одного, оставшегося в живых. Тяжело раненого его доставили в госпиталь. В то время немцы эту местность уже оставили. После госпиталя брата комиссовали. Правда, пока  лечился, познакомился с девушкой украинкой, на которой и женился. Об авиации речи быть не могло. И он выучился на машиниста.  Проработал на паровозах до самой пенсии. Родились у них с женой две девочки,  с одной из которых, а именно младшей Софьей, произошла трагедия.
 
Однажды девочка не пришла домой из школы.  Пропала. А дело было так: по пути из школы девочке повстречалась соседка, которая возьми и скажи: «Соня, ты вот ешь пирожок, а поди маме с папой ничего не купила». Девочка на секунду остановилась, а затем развернулась и  пустилась назад со словами: «Сейчас куплю». После этого её никто не видел. Искали долго. И в городке, и по всей Литве. Делали запросы и в соседние Латвию и  Эстонию. Но всё напрасно. Спустя десять месяцев после того печально памятного дня бригада ремонтников, проверяя канализационные люки,  в одном из них обнаружила нашу Софочку. После вскрытия родителям объявили, что  она была изнасилована и убита. Следствие шло долго. Но убийц так и не нашли. После этого и брат и его жена перенесли инфаркты. Работу и тот и другой оставили. И решили уехать из Литвы на Украину, на родину снохи. Не могли они больше жить в том месте. Всё там напоминало им о трагедии. Но, как говориться, пришла беда – открывай ворота.

Едва переехав  на Украину и обосновавшись, брат заболел и умер. От рака. А спустя несколько лет пришли тяжёлые времена с майданами, переименованиями улиц. Связь с родными  оборвалась. Без ответа остались наши запросы в посольство Украины. Видно,  больше ни племянницу, ни сноху нам увидеть не придётся. Да и мы с мужем старые, больные... Спасибо, что выслушали. На душе стало легче, - сказала женщина.

Первая мысль, пришедшая мне в голову после того как женщина замолчала, - сказать уместные в такой ситуации ободряющие слова, уверить её в том, что жизнь может обернуться своей светлой стороной, что не надо лишать себя надежды. Но… слова застопорились, застряли в моём горле и не хотели превращаться в звуки. И, что странно, воцарившееся молчание не стало тягостным. Наверное, потому, что главное было сделано, - высказана боль. И она, эта боль, как бы уменьшилась, разделившись на две части. Наверное, для этого мы и поверяем (подчас совсем незнакомым людям) свои горести, невзгоды, потери. Чтобы стало легче…