Эта вечная, вялая Томность
Слишком гладко-сияющих Рук,
Утомительно-мягкая Скромность,
Беспричинно-усталый Испуг.
Не читает беднягу Тургенева –
Мысли тихие слишком Чисты.
Очень много Безбурно-осеннего,
Ей не нравятся книжек Листы.
Никогда ничему не Поверите.
Никогда никуда не Пойдёте,
Только взглядом невидящим Смерите.
Никогда ничего не Найдёте.
Никакой не поймает Охотник,
Не поднимет такую Скалу.
И Эрот, как запивший Сапожник,
Пустит мимо-бесцельно Стрелу.
Недотрога
© Copyright: Вячеслав Анатольевич Тихонов, 2024
Свидетельство о публикации №224013101591
Свидетельство о публикации №224013101591
Рецензии
