Юность, дай мне наглядеться на тебя...

—  И куда это мы идём?  Ага!   Библиотека.  Библиотека?!  Когда же я была здесь в последний раз?  Ну,  не будем считать года.  Ах,  этот неповторимый,  несравненный запах прохлады читального зала...  А ведь были времена,  когда я здесь просиживала целые выходные дни,  прихватив с собою бутерброды,  чтобы  —  не дай Бог!  —  отлучившись на обед,  увидеть недочитанную книгу в других руках.

Если только не в его...  Не было предела радости,  когда «твою» книгу брал он.  Тогда садишься в дальний угол с журнальчиком,  терпеливо дожидаясь момента,  когда он,  закончив чтение,  положит  её на «прилавок»,   отделявший читальный зал от хранилища сокровищ,  чтобы тут же завладеть ею. Что за блажь! — нюхать страницы,  источающие еле уловимую смесь сигарет и ментоловой жвачки,  обёрткой от которой он заложил страницы.  Ни с чем несравнимое чувство!

А однажды… Вот смех-то!  Однажды я читала здесь «Трех мушкетёров» лишь потому,  что её читал он.  И это в то время,  когда дома была своя собственная,  не раз прочитанная книжка.  Увидев,  как он,  вместо закладки,  загнул уголок страницы,  я связала закладку-макраме зеленого цвета с желтыми,  похожими на одуванчики вкраплениями,  и вложила между страниц,  расправив уголок.

—   «Три мушкетёра»,  пожалуйста…  желательно,  энного года издания,  —   с надеждой на чудо,  спросила я.

Из потрёпанной книжки на меня глянули жёлтые одуванчики,  разбежавшиеся по зелёному полю...

Вы когда-нибудь видели,  к а к   плачут клоуны в цирке?



(Отрывок из рассказа  "День,  когда я поняла,  что люблю его.")