Литбеспросвет

(из жизни жизни)
Если эссе намазать на рассказ,
он упадeт маслом вверх.
(из наблюдений автора)

- Ну и... - спросил у меня организм, - с чего начнeм?
- Начнeм?! Размечтался! Это я начну... А ты - сиди и помалкивай.
Внутри заработал вантуз, что-то всосали... И меня потянуло на рассольчик. В верхней части головы, что-то клацнуло... И в глазах забрезжили сумерки. По правой ноздре пробежала какая-то сволочь... Не успел чихнуть, а эта каракатица, бесцеремонно влезла в ухо... И спящая рядом кошка замурлыкала 6 симфонию Шостаковича.
- Есть мнение, что я схожу с ума...
- Нельзя доверять мнению человека, который не успел похмелиться...
- Слушай, ты, умник! Ты хотя бы в кавычки взял, что изрeк - мой неумолчный организм начал раздражать, - Венедикт Ерофеев, блин!
Захотелось бросить карандаш и скомкать бумагу...
Я бросил, и скомкал.
И всякий раз так... Только желание совокупившись с мыслью начнeт разрешаться от бремени, а бумажный лоскут окропится отошедшими водами - обязательно кто-нибудь встрянет. Сунется, отвлечeт. И каюк! Роды принимать некому. Что за жизнь? А если чего случится при выходе плода? Кто будет в ответе? Естественно, роженица, т.е. пишущий...
Вот так и рожаем - уродов.
Книг в моeм кабинете - метров двенадцать, не считая двух огромных коробок, и там они - любимые... И что я могу сказать? А что тут скажешь, если из этих двенадцати... - четверть не доношены. (Это на мой акушерский глаз). А про переводную литературу, я вообще, промолчу... Тут, со своими бы разобраться. Но тенденция - рожать в состоянии отвлеченности, разрастается. Пишут много... Порою не дождавшись акта - мысль + желание... Не убедившись, что мысль сверху, и желание не раздавит еe при совокуплении... Пишут остервенело, остервенят читателя полeтом на обрубленном крыле... Пишут так, чтобы и без того дерьмовая жизнь, ещe долго - воняла и смердела... А вы обратили внимание на органику фабулы в современных лит. изысканиях? Такое впечатление, что опроставшиеся (чит. - пишущие) специально питались полиэтиленом, чтобы их сюжеты никогда не образовали гумуса. Никогда! И в следующем поколении, после зачатия текстов, специально рожали детей силиконовой долины. Монстров современного социума, каких даже в пьяных снах не бывает, не то что в жизни. И так - пошло... и поехало...
Вот сейчас набросятся модники фэнтези, почитатели Марининой ибн Устиновой и прочие любители массовой агонии... Они скажут мне о требованиях времени, и т.п. и т.д....
- Можно соединить требования искусства с требованиями века и... писать пьесы, равно докладные, знатокам и простой публики...
- Ага! У тебя хоть какой-то стыд есть? То он кошку в Шостаковича включил, теперь и сам под Глинку канает... "Ты скажи, чо те надо... Я те дам, чо ты хошь..." Только, не выступай...
- Требую возрождения и лечения!
- Стакан кефира - не подойдeт?
- Нет...
- Тогда, засохни.
О требованиях времени?! А о требованиях пространства, как всегда, забудут. Потому что, мы уже приучены - жить одним днeм, на одном дыхании, сверяя часы с кумиром и с пламенным мотором, вместо сердца... И земля у нас, как бы, в иллюминаторе, а не под ногами... Да что - Земля? Мы в своeм подъезде - плюeм, а в соседнем - мочимся... Да и кто будет вспоминать о каком-то пространстве, когда его вокруг - необозримо полно, а вот со временем - вечная напряженка, и по жизни - недостача. Кто?! Обильно пишущие и массово издающиеся? Ну - ну...
Вы обратили внимание на книжные развалы в магазинах? То-то. Я вот тут зашeл в один изрядно навороченный книжный супермаркет (извиняйте судари и сударыни - но и это, требование времени), в сарай книжный, и спрашиваю у продавщицы бальзаковского возраста
- У вас Константин Вагинов есть?
- А что он написал? - и еe глаза посмотрели на меня, как на примус. Мол, видела я вас, но, в антиквариате.
- Я ищу его роман "Бамбочада".
- А! Это Вам в отдел триллеров... Пройдeте прямо, и за отделом бестселлер свернeте направо...
- Ага, - говорю, - а в отдел трейлеров, не пройти?!
И ушeл. "Драйзера душу мать, - думаю, - скоро Фeдора Сологуба к певцам причислят... Потому что у него фамилия дюже музыкальная. Бестселлеры!?" Пошeл на Кузнецкий Мост, в букинистический, и купил что хотел. Две бабульки тамошние, прежде чем с книгой расстаться рукой еe погладили. Они то знают...
- Знания - сила! Но с больной головой - больше...
- Это ты о себе?
- О нас, о нас...
- О нас?! Ты меня в свои дела не впутывай... Мне в условиях случайной пьянки и трeх рюмок достаточно... А кто канючил под селeдочку? Мало, мало... Давай ещe по сто...
- Кто?
- Ты ж и канючил, а я к перу рвался.
- Ой, ой, ой!! Держи меня вся поликлиника! Да если бы не я - чтобы ты делал?
- Работал бы... - с душой.
- А это что, за ****ь такая? Работал бы... Это ж надо!? Может мне отлететь, на время? Гегель ты мой, недочитанный!
И муха на стекле, ударив лапкой о лапку, разрыдалась маршем Шопена. Вы его слышали, его часто исполняют по заявкам почивших в бозе. Я уже увидел своe тело со спины... Но оно мне не понравилось.
- Надо бы подстричься, и выпить кофе...
- С бальзамчиком...
- Да и чeрт с тобой! Ты и мeртвого уговоришь...
Муха зашлась в ликованиях... С дуру запела оду "К радости", но была нанизана на кошачий коготь, подeргалась и утихла. Я не возражал.
- Не хер мешать звучанию отечественного композитора...
Я встал из-за стола, и пошeл варить кофе.
Размалывая "Арабику" в лагерную пыль, кофемолка визжала отпетым коммунистом в августе 1991. Новый аромат всепобеждающе вторгался в застойные запахи кухни. И только красная от переживаний конфорка, молча ждала аутодафе, подогревая зашифрованную в воде информацию.
И вдруг, меня неестественно озарило...
- Какая национальная гниль, разжижать этнически чистый продукт иммиграционными элементами... Какой декаданс!?
- Это ты о чeм?
- О кофе... В таком состоянии... От него бодрости - никакой.
- "Съешь осиновой кары
И взбодришься до поры,
Чай, не химия какая,
А природные дары..." - Но лучше еe настаивать на водке, и пить...
- И как?
- Можно кол на голове тесать, заостряет - моментально.
- Слушай, а зачем нам эта европеестость - кофе, бальзамчики... Может водочки? Да под капустный рассольчик... Ты как?
- Я!! Конечно же! Конечно же! А вот, как ты думаешь, что лучше - читать Акунина или заниматься эксгумацией?
- Да всe едино..., - и водка малиновым звоном ударила по кофейному аромату. Тот, не сопротивляясь выпал в осадок, и осел коричневым налeтом на брошюрку: "Вступайте в ЕС - и будет вам счастье!", - У землекопов это - патологоанатомическим исследованием называется...
- Ох, и умаслил ты меня, батюшка! Борзо зело... Может ещe рюмашечку?
- Не гони...
- "Так какой же русский не любит быстрой езды?"
- Успокойся. Вот рассольчик... И за работу - товарищи!