Штрихи. Конец января

Небо синее, почти чёрное на востоке, из окон, смотрящих на запад, на закат, было голубым и даже блёклым, выцветшим.  Музыка. Это была гитара. По дисплею телефона перемежались горы, ущелья, белокаменные города, зелень трав и синь-лазурь моря. Со страниц открытой книги тоже веяло, шуршало, плескалось волнами море. Наше с тобой море. Хотя у нас их два. Это было Южное. Ностальгия сжимала с каждым аккордом сердце, душу, память. Лето, солнце. Почему не посидели просто на берегу, не послушали его вздохи, ритмы и рифмы? Зачем-то надо было говорить. О чём? Всего за полвека прожитого не перескажешь. А тепло руки и теперь чувствую - обнимал. И это то, что нужно больше всего – тепло твоей руки.
Почему-то не могу объяснить себе себя, внутреннее. Или понять? Оно шевелится, живёт отдельно, напоминает, требует недостающего. Как ухватить ниточку – чего надобно, душа?  Зима, невольная ограниченность в движении, пространстве, контактах. Не пишется, а выручало. О чём? Не хватает впечатлений, эмоций. Буквы сами по себе не выручают, нужна мысль. А у меня…
Вид из окна один и тот же: деревья, снег, забор. Сегодня луч влетел, размножив бликующий в стенах узор. В проталине вода бормочет, капель стучит, подтаял лёд,
на тропке снег лучом источен, а Белка сладострастно пьёт стекающую с крыши воду. Все рады солнцу - у природы не может быть плохой погоды*.

Был в инее сегодня сад,
И солнца горделивый луч
Стеклом отделывал фасад,
Кусты сдавал под ключ,

Облив стеклянным серебром
Прозрачные стволы,
Горя лучисто – златом жжём -
Осколком желтизны
Пробил насквозь и двор, и дом,
Веранду наводнил.
А доски вычистил от льдов,
Теплом поворожил:

Шёл пар - туманил частокол
Соседнего двора,
По колее звенел ручьём
Луч солнечного дня,

Устал, умаялся, исчез,
Убрался в облака.
Стал серым день и чёрным лес,
А звонкая река

Забилась в снег под колею,
Умолкла, вжалась в лёд.
Спускался вечер, был январь,
Истаял луч - зажгли фонарь.
Ждём, ночь вот-вот придёт.

30/01/2024