Лишний

Из-за тревоги
сложно спускаться
по длиннющему эскалатору
Питерского метро.
В коммуналке,
куда я временно вписался,
сильно пахнет травой –
мне вчера помогли
идентифицировать
этот запах.
Вот стоят два мента,
заложив руки за
бронежилеты.
«Я ведь конкретно
мог провонять...
Да и,
к тому же,
принимаю таблетки,
побочка которых –
мидриаз.
И вот,
сейчас
они меня схватят,
подкинут десять
(или сколько там надо?)
грамм –
и останется шрам.
Клеймо,
с которым
уже никуда не возьмут.»
С.
крепко сжимает
мою руку,
улыбается,
смотрит в глаза,
что-то лепечет,
а я
всё ещё в ауте.

К чему все идёт?
Воровать книги,
продукты по мелочи;
с кем-то
ложиться в постель,
жрать циталопрам,
атаракс,
фенибут,
перерыв –
десять минут,
и обратно за кассу.
Прятаться некуда.
Взрослая жизнь
достанет каждого,
и тебя,
жалкий поэтишка,
схватит за горло.
Обзаведёшься семьёй,
схоронишь ещё
пару родных,
найдёшь постоянное
место работы.
Кто ты?
Зачем здесь?
Когда разберёшься
что тебе делать?
Когда прекратишь
бездумно кормить
своё гадкое тело?
Неужели ещё
не надоело
мотаться
по вокзалам
и городам,
спать,
свернувшись калачиком
на лавках в тц
и дешёвых кафе?
Я –
такой же, как все:
на празднике жизни –
лишний.

27.01.24, 12:21/17:27, Санкт-Петербург