Барабан

Смотрю на своего пса.
Ему 14 лет.
Он всё уже знает, понимает.
Каждое слово, движение, звук, взгляд.
Только научился жить, но увы, старость.
- А где похороним когда умрёт?
Поворачивает голову, смотрит в глаза.
Нет, показалось.
Завилял хвостом, вскочил своровать конфетку.
Глотает с фантиком.
Конечно, не понял.
А ты понял, простил, принял.
Предугадываешь поступки людей, знаешь свои слабости, слабости других, пороки, хорошие стороны.
Всё уже с этой жизнью понятно.
Не так много сюжетов.
Всё у всех одинаково, скууучно..
Лежишь  налакавшись: поцарапанный, заживший, выплакавшийся, весёлый, грустный, спокойный.
Благодаришь абсолютно каждого на своём пути.
Без них, ничего бы не узнал, не понял, не принял.
С ними, стал сильный, мудрый, неуязвимый.
Научился прощать.
Какая тишина вокруг.
Закрываешь глаза, слышишь нарастающий грохот.
Кто-то стучит.
В окно?
В душу?
Что ли в дверь? Судьба?
Или это за псом?
Как страшно то.
Ты всё понял!
Понял, но забыл, что стираешь одну несчастную кофточку в барабане стиральной машины.
Это она грохочет на всю деревню,
больно щёлкая тебя по носу.
Ничего ты еще не знаешь.
Ничего.
Ты маленький глупый уязвимый человечек.
А собака спит крепко.
У неё в животе конфета.