Корни

«- Барин, вижу, наигрались уже... Отдайте её мне!
- Женишься - забирай!..»

- Что, прямо так и сказал?
- Прямо так! Про это дед не стал бы врать.
- Это точно, скорее бы промолчал.
- Ну, а дальше-то что?!
- Что-что... Женился прапрадед на этой красавице! Он слово своё держал, вот так она нашей прапрабабкой и стала.

   ...Вяхирь гулит басом, даёт знать о себе из лесной чащи, тревожит. Ровно так не дозволяет позабыть об себе и прошлое, которое мы листаем с раннего детства до... до... до-диез...

- Мам, а кто это там на фотокарточке?
- Не отвлекайся, сиди ровно, занимайся, тебе завтра в музыкальную школу.
- Ну, ма-ам! Я тоже хочу посмотреть!
- А руки у тебя чистые?
- Да...
- Сухие?
- Так я же играю!
- Всё равно, иди, вымой ещё раз и вытри насухо! Немедленно!

    Что у неё за манера, переводить разговор на другое, когда я спрашиваю о том, что мне действительно интересно? И, покуда я вернусь из ванной, торопясь, едва не сорвав полотенце с петельки, альбом с фотографиями наверняка будет уже убран на место, подальше от моих любопытных глаз и глупых вопросов.

    Полвека спустя, мать, не помня, не зная половины из того, что было на самом деле, а другую пересказывая по-своему,  станет изумляться моей неосведомлённости:

- Как тебе не совестно! Надо знать свои корни!

Да кто бы спорил... Только не я.


   Капель, заведённая пружиной недавнего дождя, отсчитывает мгновения. Кому рассказать хотя бы про них? Которому из поверить минувшее? Поверить кому?