Голова моя - помойка,
Что увидел, то сложил.
Ничего не отметает,
Скопидомец-старожил.
Мусор грудами лежит,
Череп мысли сторожит,
Мысль, пробившись на поверхность,
Тонкой ленточкой бежит.
Бьется, вяжет узелки,
Пробиваясь сквозь силки.
И в объятиях тоски
Точат мысли - оселки.
Непрерывная работа,
Постоянная забота
Птицу мысли окрылить
И в дорогу отпустить.
На широкую дорогу не попала,
Мысль споткнулась у порога и пропала.
Закружился Дантов круг, одолел,
Опустилась мысль на дно, в передел.
1 февраля,вечерняя разминка.
Голова моя - помойка, что увидел, то сложил
© Copyright: Александр Пикалов 3, 2024
Свидетельство о публикации №224020401402
Свидетельство о публикации №224020401402
Рецензии
