Из записок верхогляда

...
        Где-то ходит правда жизни,
        Нам её неведом путь,
        Что мне, ждать когда устанет, 
        Подойд;т, в окно заглянет,
        Можно здесь передохнуть?

        Не хочу всю жизнь прождать, 
        Вы простите рифмоплёта,
        Правду мне узнать охота,
        Ну-ка, выйду за ворота 
        Правду жизни поискать. 

        Правда жизни, погоди
        Можно мне пойти с тобою, 
        За не сбывшейся мечтою,
        За твоею красотою,
        Нам с тобою попути...

     -  Так себе стишок.
     -  Ладно. Тогда проза. Жила-была сказка. И был у неё вопрос: в чём правда?
     -  И пошла сказка правду искать?
     -  Ну, да. 
     -  А что, жизненно. Жаль её, спотыкаться начнёт, шишек набьёт. Кто из нас по жизни правду не искал?
     -  Смотря что шишками считать. 
     -  Хорошо, хорошо, давай дальше. 
     -  Во-первых, это новая сказка. Сказка сказок, все они правду ищут, расклад у них такой, физика разноименных зарядов. Во-вторых, будет сказке всё время что-то или кто-то мешать.
     -  Чтобы было что другим рассказывать?
     -  И это тоже.
     -  А наоборот может быть? 
     -  Может. Но лучше, чтобы так и было, это и помехи и помощь, поэтому пусть мешают. 
     -  Почему? 
     -  Трудности, они закаляют, преодоление характер воспитывает, напряжения карму нивелируют. 
     -  Вода камень точит?
     -  Это немного про другое. Одни сказки ходят за правдой, их у нас не очень любят. Они будут преодолевать, закаляться и огребать разные неприятности по дороге. Другие на месте сидят. Тише едут, когда-то где-то будут. Если вода - инструмент, то это про них. Расклад тоже на сказку похож, дальше от цели, но ближе к вечному пути. И итог для тех и других известен. Не найдут они правды. Что, какой я нехороший? Да. Давай лучше про ту, которая ищет. Это она потом не найдёт, позже. А пока рано ей, не готова она найти ничего такого, что искать пошла и то, что найти может вместо того, что ищет, поэтому лучше её отвлечь, но так, чтобы с пути не сошла. О чём я? Да, все помехи в тему. Скажи ей сразу всё как есть, ничего хорошего не получится. Цель потеряет, смысл потеряет, в себе замкнётся, к психологу пойдёт, таблеток наглотается...
     -  Ну-ну..?
     -  И главное где она такое же новое подходящее начало возьмёт? Ошибётся, считать себя начнёт не с того. 
     -  Не с того, что надо? 
     -  Просто не с того. Ничего хорошего когда начало на начало не похоже и хрень какая-то вместо него. 
     -  Да, как-то это всё сложно. А каким оно должно быть, начало? 
     -  Нормальным, обычным. Вот пошла делом заниматься и всё. 
     -  Герой, готовый к подвигу, к подвигу не готов? 
     -  Вроде того. Хейтеры опять же. 
     -  Кто? 
     -  Ну, те, кому не нравится кода они хорошее видят, настоящее, а когда очень хорошее, да ещё и на других н похожее плеваться в него начинают, пакостить. Их начало в сво; время кто-то подпортил и корявые они получились, наверное так поэтому. Не готова к такому сказка. Прежде чем ей в душу плевать, а это обязательно будут делать, надо чтобы закалилась она. Пусть хоть скорлупа снаружи прочной будет пока пусто у неё в середине. Тогда плевки не отравят, и даже настроение не испортят. Высохнут и всё, отпадут вместе с грязью. Потом и плевать перестанут. И ей самой уже на это наплевать и колодец она уже напоминает, из которого воду всем брать можно или ещ; что полезное.
     -  Что она найдёт в результате? 
     -  Себя настоящую. 
     -  А как она это поймёт? 
     -  Да полно у неё уже внутри всего будет такого, что она собой назвать сможет. И это уже я, и вот это почти тоже я. Перестанет себе вопросы задавать про кто я, какая я... Что такое правда? Ответы на вопросы, в том числе и о самой себе. Ясно станет и кто она и какая, что у неё есть, чего не хватает, как удержать нужное, от чего лучше избавиться и как это сделать. Правда, за которой она пошла в самом начале, какая она была? А никакая, чистый лист, может быть с чем-то непонятным и красивым, вроде мечты. Это если начало было хорошим. Сплошной потенциал ожидания. Жаль, что итог другим будет. Мир вовсе не обязан соответствовать нашим представлениям о нём. Я не говорю о природе, я о нас самих. Найдёт сказка по дороге просто интересные вещи, на которые имеет смысл время своё потратить, чтобы понять, и чистое место правды на её листе будет понемногу убывать. Научится сказка многому. По дороге встретит другие сказки и у них тоже будет правда. У каждой сказки она своя. Надо ли своей с другими делиться? О чём ты, сказка, и чего ищешь? А то вдруг не приживётся чужое и будет тебе костыль вместо помощи, и хромать тебе на нём... Научись сначала чужую правду своей делать, ответь себе на вопрос "как?" 
     Я понятно рассказываю?
     -  И нашла сказка правду?
     -  Сказка, правда... Когда сказка от правды уже ничем не отличается, суть уже не в названии. И то и другое - то, что нужно. Смысл настоящий.
     -  А в чём смысл? 
     -  Ничего искать не надо если уже знаешь что делать. 
     -  Это то, что она должна была найти? 
     -  Ну, вроде того. 
     -  Вроде чего? 
     -  Нет никакой другой правды, есть одни сказки. И ходить им и искать себя настоящих до тех пор пока сами уже правдой не станут.
     -  Что дальше?
     -  История пресная получилась, поверхностная, надо правды добавить. Правда жизни, проза жизни... так себе стихи. Что я, поэт что ли?

        Столько лет уже прошло.
        Как-то всё, чего хотел я,
        Стороною обошло.
        На такое насмотрелся,
        И наверно засиделся,
        Как с тобою тяжело!

        Правда жизни, не суди
        Ты всё прешь как молодая, 
        Ну, а я, я доживаю,
        Спотыкаюсь и хромаю,
        За тобой не поспеваю, 
        Правда жизни, погоди.

        Друга старого прости,
        Я устал, я задыхаюсь,
        Не ругайся, я стараюсь, 
        Ты же видишь, я пытаюсь...
        Я наверно попрощаюсь,
        Правда жизни, отпусти.

     -  Может хватит? И так грустно когда сказке конец.
     -  Кто сказал, что сказке конец? Новые сказки впереди. А кому-то ещё придётся разбираться чья сказочная правда лучше получилась. Ой, бли-ин!
         ...
         И с тобою мимо сути
         Мы, усталые, бредём...