Рифмапереплётки чатва

               Настроение котофей
Кошка Ника - серая, как гравий,
под ногами села, как зе-ка
после исправительной компании
в тульской или муромской ИКа.
"Мяу!" - мол, базар здесь не разводим,
рыжий...как кликуха у тебя?
Стих писал?
Добро. Пиши. Пародию
лучше, чем лирический аят.

Тянет из-под стула к верху рожей.
Думает, небось: "хоть я и зверь -
ты запомни, паря, сила - в кошках,
а стихи - изысканная херь.
Ну напишешь, ну прочтёшь, ну словишь
похвалу...а может быть, люлей.
В общем, ничего хорошего нет в слове
и, вообще, тоска у вас, людей!"

               ***
Сожги меня. Уничтожь. Пеплом моим посыпь
свою пустоту-правоту, несуществующий я.
Так много в твоих глазницах засохло росы,
так густо разлит по страницам убийственный яд.
Оставь и остынь. Замолчи. Имя своё назови.
Безмолвные тени тебя забиваются в щель.
Распят (мой респект!) раз-два-три, раз-два-три на крови
нейронов, - висишь пригвождённым к природе вещей.
"Я мозг, я твой Брахма, брахман, Хануман, просто пьян
от жажды не жаждать, скончаться, откинуться, как
ты сам - нерождённый, безликий, какой-то там хам,
себя самого всё не выдумавший никак!
Ты вместе со мной. Из ребра, на ребре и ребром
повязан бессмыслицей плоти и хлеба с вином,
стоишь вверх ногами в пространстве, в котором вверх дном
всё встало давно"

               Актуальнобактериальное
Я - короновирус. Здравствуйте! Выкашиваю
всех - и подчистую. Так что вам - хана.
Подтереть меня туалеткой вашей -
малоэффективный способ слабого звена.
Я - король с короной. Как Людовиг Первый.
И характер скверный - Кромвелю под стать
Гречки захотелось? Так в раю, наверное,
обожрёшься гречкой, заражённый брат!
Что там ваши СМИ? Превращают в гетто
эту вашу Землю, беспокойный плебс?
Жаль, мои коллеги: рак и СПИД зачем-то
больше убивают ваших sa-pi-ens.
А вообще, вы просто чаще в этой жизни
слушайте "экспертов", разевая рот.
И тогда-то власти без меня вас выкосят,
как сорняк , который не даёт доход!

               Актуальное
Мой старый диван покрывается пылью.
живу, как на ферме изысканный бройлер;
мой внутренний мир изуродован былью -
суровой и жёсткой, как грубое порно!
Еда из пятёрочки кухню кошмарит.
из книг - только йога и томик поэзии .
Васиштха - мудрец, но в российских реалиях,
как чай при поносе, совсем безполезен!
Мне строчат в вотсапп сообщения братья:
мол, что происходит? Куда ты там делся?
А я, опоздав на подножку реп-баттлов,
вскочил на подножку своих сновидений
и сплю, как убитый в бою подо Ржевом-
тем самым, что раньше пиарил Твардовский.
Мне снятся Адамы и знойные Евы
лишённые напрочь греха мозгоёбства.
Ещё я летаю, как аист, по графикам
абцисс-ординат разных волн атмосферных,
и эту - вторую - свою биографию
люблю и ценю много больше, чем первую.

               ***
Зачерпни живой водицы, дорогой инкогнито!
По ночам, поди, не спится?
Внутрь влей грамм двести - сто.
Долетит ли жизнь, как птица
до серёдки Днепр-реки? -
я нули и единицы
не рассчитывал в шаги,
на бумагах не вычерчивал
широту, длинну и пр...
Ел сыр чечил, горбил плечи,
затирал стихи до дыр.
Хоть с поэзьей не сложилось
романтической любви -
разрывал потоком жилы
поэтический флюид.
Что стихи? Слова - и только.
Мне бы денег хоть чуть-чуть
на турне в Париж, в Стокгольмы,
выпуск книг (я словоблуд!).
Впрочем, жизни повороты
сами лягут под ногой.
Если беден - значит, добр
шарик духа твоего.
Медитируй и валяйся
на кровати по пол дня.
Может, ты игрок запаса,
может, дом твой - не Земля.
Может, жизнь - придумка разума,
шашки - шахматы Творца,
маскирующие разными
красками анфас лица
истины, аутентичности
звёздно-вечной пустоты,
где - с раздутой в глобус - личностью
сон во сне
увидел ты!
Спи с открытыми глазами
в бесконечном попурри
форм, идей, имён, названий.
Ничего не говори!

               Сущное - насучное
Когда дрожит от гнева сердца мышца
и тает радость, будто в марте снег-
ложитесь спать, и пусть вам всем приснится
чего-нибудь хорошее вполне.
Боец ИГИЛа с розовой разгрузкой,
с причёской хиппи Путин-президент
и на экранах вместо Ольги Бузовой
талантливый её эквивалент.
Пусть снится вам жанр-птица и жар-пицца,
лишённая всех вредных ГМО.
В столице ночью где-то возле Битцы
конфеты дарит всем конфетный монстр.
Опрятность и спокойствие на улицах,
закатанных в красивый тротуар...
Пока 5G до снов не протянули -
почаще спите, дамы-господа.

               ну так се ниочёменка...
   горюй - не горюй, только жизнь - такова, какова она есть...или нет...просто "или". К окну подойдёшь - зеленеет трава, вдоль тротуаров - автомобили.
   Бессонная ночь. Кофе, булочки, ОС заглядывать стал много реже, чем раньше. От темы Астрала закос в передоз, хотя - это смысл всей жизни (без фальши!)
   Пью спирт грёз о том, что однажды взлечу, как Boeing, над бренным своим организмом, найду себе друга, создам себе чу - десный и славный мирок силой мысли.
   Я буду Архангелом царства себя, построю свой город, сверну свои горы, зажгу своё солнце, как только свой яд долью в жерло горла...

               ***
А когда моя тщедушная плоть лопнет и станет шариком -
я смогу разобраться во всём, что оставалось в тени
заблуждений и негативных программ, вложенных в меня, будто бы в Шарикова
вложен был Преображенским разумности вящей тайник.
Потому что в лазури, глазури, ажуре, заоблачной префектуре
тяжесть плоти растает, как мороженое в кипятке
и не подлость, а подлинность, аутентичность, натура
на поверхность всплывёт отмечать долгожданный уикенд.
Стану замыслом. Временем. Смыслом. Сосудом себя.
Буду облако делать желанием, землю - стремлением.
Буду Космос, как торт, разрезать бортом корабля,
из ингредиентов себя же созданного в пятистах воплощениях.
Потому что Вселенная - это имена и названия,
перемешанные в салат вкусов, звуков и форм,
у которых за очарованием обязательно следует разочарование.
Оооооооомммммммммммммм!!!!

               Велеричивая лирика обречённого клирика
И окунаться в холод вьюги, точно в тайну
без следствия, без смысла, без причины.
Где белый снег, как молоко, в моём стакане
и синий лёд, как пустота, в моём кувшине.

Допей до донышка рождественскую жидкость,
припав к сугробам, как к ручью, губами жадными
и исповедуйся зиме в своих ошибках,
в своих обидах и грехах различных жанров.

Насквозь прострелят мою грудь метели меткие
и похоронит под собой седое облако.
Но связан я с тобой
                колючим снегом -
и это крепче даже, чем
                колючей проволокой.


               ***
Я живу в вакууме. Как протопоп Авакуум.
Ум мой есть паперть, где сдвоенный аналой.
Свечи стоят на подсвешнике и иегу –
мен транслирует ритм писанины святой.
Два полушария мозга, как два алтаря.
Купол упёрся в макушку моей головы.
Где на Востоке восходит пшеницей заря –
тускло мерцает извечный секрет железы.
В храме меня причащают, молитвы поют.
А за воротами храма – чума, кутерьма:
Брут хлещет брют, свищет кнут (вери гуд!), роют грунт,
внутрь которого сложат пустые тела.
Тихо молитесь, нейроны бедовой башки.
Тайно светитесь, аксоны, не трогая воск.
Звёзды близки к этой грубой республике ШКИД,
где вся вселенная – пОмост и мост между звёзд.

               ***
Я знаю бога: это - циферблат
со стрелками, бегущими по кругу.
Ошибок нет. Никто не виноват.
Так всё устроено , мой друг, моя подруга.
Закрой дверь настежь. Не впускай добра.
Грех - поиски во внешнем истин внутренних.
Всё начато...всё кончено...игра.
Езда по встречной полосе зимой на скутере.
Мотает счётчик: ноль, один, один.
Все это видели, все это проходили.
Не надо слов, и мыслей, и картин:
всё пусто, миленький.

               ***
Когда б вы прожили дольше,
наш драгоценный Пушкин Ас, -
то жизнь иной сложилась, может,
у россиян у всех у нас.
А так…застрелен на дуэле.
Чего тут скажешь?
Грусть. Тоска!
Читаем часто вместо телека
стихи и прозу. Дуракам
и дурочкам тик-токов пошлости
заходят лучше разных книг.
И хорошо, что вы не дожили
до дней сегодняшних, старик.
Сегодня грани все смешались,
все перепутались края,
и день сегодняшний, пожалуй,
прекрасна тоже, только зря
стихи рождаются по новой.
Банальна сущность их и суть.
Я сам банален каждым словом
чуть-чуть.

               ***
Круговерть такая, что зигзаги твоих потуг
оставляют круги на воде – и только. Толика
мыслей в процессоре мозга.
А толку, друг?
Всё равно, что лишний килокалорий дистрофику.

Суть даётся тому, кто ушёл за пределы всех «я»,
кто с котомкой вопросов шагал по безлюдной дороге.
А загадка сакральностей твоего бытия
упирается в стену,
как речное русло – в протоку.

Как рождается мир – так слагаются стихотворения.
Буквы строятся в ряд,
заполняя пробел белизны.
Говорит больше всех заваливший экзамен по вычислению
           уравнения
                тишины.

               ***
Балладу влаги пишет дождь.
Рифмует гром хореи молний.
Стиль каплепада так хорош,
что им бы сборники наполнить,
журналы, книги антало –
гии, в которых стили пыльны
и рвана логика, и слог
из-за обилья слов субтилен.
Пиши, мой дождь. А я – прочту
и предпочту твою поэзию
и монитору, и листу,
и словословью бесполезному.
Ты просто капай. Просто…будь,
а мы душой облагородим
твой неоплачиваемый труд,
твою сердечную мелодию.
Продолжим рифмы, ритм, звук,
допишем строфы или, лучше,
в кулак сожмём твою слезу
и в тишине пойдём по лужам.

               два стихотвореньица с мёдом и вареньицем
1.
Пережрав поэзию – будешь рифмой ссать.
Человеческий разум – святая святых.
Заходи в храм духа, как в Райский Сад,
аккуратнее, чтобы не мять цветы.

Кадры памяти вслух с лепестков вспорхнут,
зашуршат вокруг, как муслин Ассоль.
И не важно, что образы портят уют
стихотворной эстетики.
Не в этом соль.

Просто хаос понятий создаст Содом.
Просто масса желаний накличет смерть.
Пока плоть на тебе – поразмысли о том:
ты есть сумма того, что отважился съесть.

Просто двигайся дальше, едва дыша,
тишиной освящая свою юдоль.
Потому что однажды твоя душа
станет Богом:
Богом себя самой.

2.
Вопросов нет! Всё устаканилось, уста –
новилось, уложилось, убаюкалось.
Я стал собой.
Целую вас в уста,
подруга.
               
Вы недоступны камере зрачков,
и есть ли вы вообще – ребро вопроса.
Интоксикацию влечёт ряд слов: любовь,
бог, истина, смысл, вера, философия.

Pardon за то, что я – такой, какой…
             и прочее…
(самим собой оправдан).
Вина есть комплекс.
Комплексы на кой?
Бравада!

В чулане памяти запрятан был скелет
В порыве ярости задушенного пафоса.
Румянец утра вспыхнул на стекле.
Вверх пальцы
     поставьте солнцу,
                а его хиты
с битами Цельсия
смакуйте в общем чате.

Я ненавижу письма и стихи,
        прощайте!