Белый рояль

Его длинные, тонкие пальцы мелькали по клавишам, словно трепещущие птицы... то взлетая, то падая вниз... то скользя вдоль клавиатуры, точно чайки вдоль шёлковой глади воды... то замирая и выдерживая так тонко и сочно звучащую паузу... Но она не видела его рук, т.к. всегда выбирала себе место, с которого можно было неотрывно и упоительно наблюдать за его лицом... таким бледным... одухотворённым...неземным... с тонкими аристократичными чертами...Целый час с небольшим спокойно, без страха быть обличённой,она могла наслаждаться созерцанием любимого человека, такого недосягаемого, бесконечно-далёкого...вкупе со звуками его фееричных импровизаций...всегда в первом ряду...не пропуская ни единого концерта в их общем городе... всю юность... молодость... пока не вышла замуж...Свои занятия музыкой были давно оставлены, заброшены, инструмент утерян... Её музыка осталась лишь ненавязчивым звучанием в голове... Всё реже и реже... Сменяясь записями  чужого музицирования и чужой музыкальной мысли...

-Добрый день, мэм. Здесь проживает ... ?

-Добрый день.Да,это я.

-Вам доставка.

-Но я ничего не заказывала.Это какая-то ошибка.

-Вот, смотрите:Ваши данные...Примите, распишитесь... У Вас достаточно места для размещения?

-Размещения чего?

-Рояля...

-Рояля?..Вы уверены?..А кто отправитель?

-Маэстро ... умер, мэм...
Я очень сожалею... Его последней просьбой перед самой смертью было:доставить его рояль Вам... Примите мои соболезнования...

... Она медленно сползла на ступеньки, вцепившись в металлическую решётку, глядя перед собой растерянными ,потухшими глазами...умер...
 
...Подарил свой рояль мне...Но мы ведь даже не были знакомы! Откуда он знает моё имя... мой адрес?.. И я не была на его концертах более 30 лет!..

-Мэм... Мы можем вносить инструмент? Может, лучше со двора?

-Да-да, лучше со двора...-проговорила она машинально и обхватила свою голову руками...

... Уходя, затем уезжая и глядя в окно, доставщик долго не мог оторвать глаз от убитой горем, седой женщины, так и застывшей на ступенях родного дома в скорбной позе... напоминающей мраморных плакальщиц над могилой усопшего... А из распахнутых дверей уже доносились звуки только что привезённого белоснежного рояля: кто-то умело брал первые аккорды, за которыми тут же полилась чудесная мелодия... Мелодия слёз Бетховена...

...Вокруг женщины на ступенях уже толпились шумливые, хлопотливые внуки, пытающиеся успокоить свою бабушку и увести её в дом...