Тёплые, мягкие руки врачей,
Грустные лица близких людей.
В вазе цветы. Тяжёлый запах
Повис в моей чистой белой палате.
Врач мне уже не рассказывал сказки,
Не говорил, что иду на поправку,
И когда приходил на обходе в палату
Просто смотрел как я умираю.
Долгих лет и здоровья мне обещая,
С каждым днём всё больше меня раздражая,
Легионы родных и друзей вереницы
У постели моей отбывали повинность.
Каждый новый из них
Говорил мне уверенно,
Что всё это пустяк,
Что всё это временно,
Что мне надо иметь чуть больше терпения,
Но я уже знал, что не будет спасения.
Забывая фамилию, имя и отчество,
Всё сильней погружаясь в своё одиночество,
Почерневший от злобы и врачебных ошибок,
Каждый день прохожу через тысячи пыток.
И я знаю, на мне поставлена точка,
От меня осталась одна оболочка,
Срезаны пряди, порваны нити,
Вы теперь меня средь живых не ищите.
Палата
© Copyright: Иван Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №224020701005
Свидетельство о публикации №224020701005
Рецензии