Привыкаю терять по новой,
В сотый раз, как нервные клетки.
Мысли кружат в голове бестолковой,
В мыле все, и я в нем, петля, табуретки.
И если б инъекции делал бы жалом,
То вскоре бы сдох от передоза.
Сколько рожу не прячь за железным забралом,
Все не то, все не так, как меж ребер заноза.
И думать так грех, крикнут апологеты!
Веревка порвалась, шею не обуять.
Вдруг мысль отпала, не писать мне сонеты.
"Хозяйственное" скоро начнут разбавлять...
Мысль. заноза
© Copyright: Шалагин Роман, 2024
Свидетельство о публикации №224020801284
Свидетельство о публикации №224020801284
Рецензии
