Риторика

Вот она, жизнь. Кто-то идёт в магазин за вином, другой бодрым шагом спускается в бар опрокинуть несколько кружек пива, глупо подвигаться не в такт музыки и рассказать неинтересные истории местным женщинам.
А женщины, в свою очередь, наивно надеются обрести любовь. Встретить того самого! Да ещё и трезвого.
Эх. И ведь никак не могут понять, что любовь уже есть в них. В зеркале она может отобразиться. Внимательно лишь нужно посмотреть дальше, чем уставший взгляд и натужная улыбка.
Бармен, облокотившись на стойку, мечтает выспаться. Ну и ещё, быть может, вон с той красоткой провести ночь. Хотя нет. Она будет мешать спать. Определённо, выспаться!
Постоянные посетители раскованы и, пошарив самостоятельно в гардеробе, находят своё пальто и выходят курить, не дожидаясь гардеробщика, который вместе с ними курит у входа.
О чём думает диджей, настраивающий аппаратуру?
Вряд ли о технике. И уж точно не о музыке.
Даже сложно предположить. Лучше спросить у него.
Комики набились в углу зала, шутят, матерятся, вновь шутят, снова матерятся и незаметно для всех расходятся.
Я эфемерен. Здесь, там, тут, нигде, на сцене, у бара, за столом, у гардероба, у туалета, опять нигде и снова нигде.
Но речь не обо мне.
Люди. Клиенты. Завсегдатаи.
Они главные.
Стулья прочь. Будут танцы.
Каждый двигается во что горазд. Это не смешно и не страшно. Стеснение выброшено под арку на проходе.
Меня привлекают девушки, но сейчас я сосредоточен на ином. Фоновые диалоги-монологи интересны, но я погружаюсь в другое. Сияние лиц восхищает, как и повсеместная радость, что аккумулируется в этом пространстве, действует ободряюще. Но...
Вопрос. Я не задаю его никому. И боюсь задавать себе. Тем не менее, он материализуется вот здесь в виде букв, превращаясь в текст.
Это ли жизнь?