Закатное пати

У тех облаков, ближе к западу, на закате
начинаются славные метаморфозы.
Я сижу на работе,
а небесное пати
раздаёт всем розовые папиросы.
Минздрав небесный предупреждает:
кто не курит облачно и дымяще,
очень много теряет,
не знает,
какой он пропащий.
Мне пора рассчитаться с работы,
хотя бы до завтра,
выхожу и прикуриваю от фабричной трубы.
Вот эти бородатые в небе ребята
мне, похоже, знакомы,
и даже ясны.
Почему бы и мне не взойти,
не войти в мир закатанного поп-арта?
Им можно, а мне?
Там слева — совершеннейший Леонардо,
рядом возможный его близнец.
Пока Леонардо болтают:
— Да, Винчи,
— Нет, Винчи,
Я небо устойчивое хоботом половинчу,
мне целое ни к чему.
Я — облачный слон,
лишь бы не погрузиться во тьму
до Страшного Линча.
Я к кому-то стремлюсь, но к кому?
Оставив протяжные розовые оборки,
вернусь в изначальное,
в хаос, в кисейные шторки.
А может быть, в занавес?
Да.
Приглашайте Луну!

09.02.2024