Поэзия строк

          Поздний вечер. В салоне автобуса, придерживаясь рукою за подголовье кресла, стоит женщина в длинном вечернем платье. Изящная причёска и туфли на высоком каблуке говорят, что она с праздничного мероприятия. На одной из остановок женщина делает несколько шагов в сторону выхода. Опережая, выхожу из автобуса, подаю руку. Тёплая ладонь ложится в мою, и я на мгновение прижимаю её к себе. Не отпуская, говорю, что провожу до дома. Женщина попыталась что-то сказать, но лишь махнула рукой, и мы пошли по улице. По дороге узнаю, что она отдыхала с приятелем в ресторане, но он там её к кому-то приревновал, произошла драка, и ревнивца забрали в милицию.

          С разговорами незаметно подошли к подъезду дома. Поднимаемся на второй этаж, заходим в квартиру. Женщина звонит из прихожей по телефону, пытается узнать о судьбе своего друга. Услышав, что тот до завтрашнего дня пробудет в милиции, кладёт трубку.

          Время летит быстро. За окнами глубокая ночь. Прикрывшись наполовину одеялом, рядом спит женщина. Мне спать не хочется. Беру с прикроватной тумбочки сборник стихов. Восхитительна поэзия прошлого века! В ней о женской красоте, о любви к женщине. Строки поэта Баратынского: «Люблю с красоткой записной на ложе неги и забвенья по воле шалости младой разнообразить наслажденья» созвучны сегодняшней ночи. Перевожу взгляд на обнажённую спину женщины, на которой летнее солнце оставило следы от лямок бюстгальтера. Незнакомка этой ночью принадлежит мне. В предчувствии доступности «наслажденья» глажу рассыпанные по подушке волосы, убираю одеяло. Мне хочется видеть все тайны женского тела, и я поворачиваю женщину на спину…

          Утро. В подъезде хлопнула дверь. Женщина просыпается, смотрит на часы. Опасаясь возвращения ревнивого друга, просит уйти. На последней странице стихотворного сборника наспех записывает карандашом номер своего домашнего телефона, отдаёт мне.

          Автобус неторопливо едет по утренним улицам. Прижавшись к окну, читаю книгу.

          «Ночь пройдёт – и лишь тебя вижу я в пустом мечтанье». Это – Пушкин. Для меня ночь прошла. Откидываюсь на спинку сиденья, закрываю глаза. Никак не могу вспомнить лицо женщины, от которой только что ушёл. В памяти только родинка на бедре и небольшой шрам внизу живота. Как её зовут, я так и не спросил. Или всё же спросил? – Не помню…

          Смотрю на часы. Сегодня я встречаюсь с женщиной, которая много значит для меня. Мы знакомы около года, и нам иногда удаётся быть вместе. По роду работы её муж временами уезжает в другой город, и тогда она приходит ко мне. Каждая встреча восхитительна, и эти дни мы ждём с нетерпением. «От любви изнемогая, изнывая от тоски, я люблю тебя, как любит звонкий ветер камыши», – думая о ней, вспоминаю строчки стихов из подаренной книги.

          На автобусной остановке, прижав локтем сумочку, стоит женщина. Смотрит по сторонам, наверное, кого-то ждёт. Встретившись со мной взглядом, улыбнулась. Какие у неё глаза! «Ах, эти женские глаза! Они туман, глубокий омут, они поднимут в небеса, и все печали в них утонут».

          Автобус поехал дальше, мне скоро выходить…