Каждому дано

Считается, что Пушкин не убил
не потому, что не умел стрелять,
а просто, чёрт возьми, он не посмел
пред Господом убийцею стоять.

Наш каждый шаг прочувствован душой,
и мы в поступках собственной судьбой
парим не раем и не адом бдим,
а с Господом на равных говорим.

Мы сочиняем жизнь, которой нет.
И каждому дано – насоздавать.
Господь создал лишь нас и Мрак, и Свет.
Вот Пушкин и решил не убивать.

Нет-нет, не дрогнула его рука.
И созданный им мир живёт пока.

12.02.2024


шаг первый
он всегда беспечный
по крайней мере
у меня
то ж не последний
и не вечный
и им доволен
вроде я

второй
он более натужный
а впрочем
и вторым иду
как говорил полковник
сдюжим
нам не обманывать
судьбу

а третий шаг
ну что ж
он третий
и веру в прошлое
храня
свои шаги
надежды эти
отдам воистину
любя

быть может
громко прозвучали
налётом пафоса
слова
так ведь
с небес они упали
чтоб шагом
проросла трава

мне к памятнику
не тропою
и мне табличка
не нужна
да
зарастут шаги
травою
судьба
иное мне должна

15.02.2024


отныне я живу своим
и в этом мире безупречном
да нет
болтаю не о вечном
а лишь о том
как спим
едим

к чему блаженство общей неги
и эти чудо-человеки
которым общим надрываться
чтоб звёздным карлом разорваться

лишь ласковым теплом руки
твоих родных коснувшись губ
мой мир пусть будет этим люб
и мы с тобою вдоль реки
шагаем столько
дано нам
сколько

15.02.2024


Сентиментальным уж не быть,
и кошку мне отдать кому-то,
пора вершить и это чудо,
чтоб руки от грехов отмыть.

Свобода где-то там, у входа,
с мяуканьем кошачий свет
услышит "да" на только "нет",
а, значит, новая охота.

И человек своей стезёй
пройдёт сквозь старые желанья,
вслед кошкой промурчат старанья,
ночной вибрируя слезой.

16.02.2024.


собираюсь жить по новой
у мечты своя мечта
море
балтика
сурово
да.
и что?
мои года
впереди шагать которым
внятно молвили
очнись
словом
скоро
очень скоро
море
волны
чайки
бриз!

17.02.2024


Виртуальный мир, словно картинки в букваре с набором зацепивших память фраз – "Мама мыла раму", "Маша умна. Мара умна. А Шура?", "У Коли вырос лук. У Киры вырос мак. Хорош лук! И мак хорош!"

Мы недалеко ушли в интернет-жизни от подобных азбучных излияний. Впрочем, и в реальной жизни, той, которая на виду, мы – человечки с картинок, с которых пришло время спрыгнуть.

Человечки с картинок ожили в ночи.
И галдят на деревьях, ну, словно, грачи,
как в стишке поэтессы Агнии Барто.

Может, Правду покажут в моём шапито?
Скоро Ложь по канату без лонжи пройдёт
и в опилки без страха она упадёт!

Только в речку скакнул легкомысленный мяч...
Ах, прошу тебя, Таня, ты больше не плачь!
Вот и мишка упал, он без лап на полу...

Мы кружимся с тобою на нашем балу.
Что там цирк-шапито? Где там правда и ложь?
Впереди только море и солнечный дождь.
Словом, то – чем хотелось и хочется жить:
не пылить, а парить,
не тужить, а любить.

22 февраля 2024 г.


забавный мир несовершенства
ему доверившись не верь
войди в другую лучше дверь
а не найдя под солнцем места
иную жизнь себе отмерь

где та любовь которой терпишь
ты данный мир несовершенств
без солнечно-беспечных мест
ты никогда их не отменишь
под совершенства благовест

тебе грехи твои отпустит
чтобы судьбу перехитрить
чтоб просто жить мечтать творить
и радоваться но без грусти
а радуясь чтоб погрустить

в иной ты мир с любовью этой
войди пожалуйста и верь
ведь ты душа и ты не зверь
и не промочишь лапы Летой
твой плот моей вселенной дверь

14.03.2024 г.


Разве ночь бессонницей страдает?
Глупости. Напротив ей вольготно.

Может, ветер где-то налетает
и сбивает с ног бесповоротно.
Может, кто-то плачет очень тихо,
кто-то не допьёт никак чекушку.
Бродит сновидениями Лихо,
ищет в дебрях старую избушку.
Может, счастье, потеряв надежду,
входит в море, чтоб за горизонтом
в солнечно-рассветную одежду
нарядиться с чистым небосводом...

Ночь не спит, затем и существует,
не страшна бессонница нисколько.
Заяц сновидения рифмует:
Утка. Дуб. Сундук. Яйцо. Иголка.

15.03.24.


забыв во мгле про сострадание
и ведая о том что сотворят
они сумою алчущей палят
судьбою общей заклеймив призвание

не важен им итог
творение в плевках
но действиями адскими полны
их адовы челны
и только страх
очередным безумием волны
полощет стяг

и ведь погибнет век
в постылой лжи эпох
лишь одиночек изумив
безволием
на выдох только вдох
на чёрта
только бог
чекушка правды
и щепотка соли

24.03.24.


Шёл дождь. А я сидел на подоконнике,
и тикали настенные часы.
Их стрелки, словно сказочные гномики,
своими молоточками трясли.

Тряхнут разок и небо прояснится,
второй – звездою вспыхнет небосклон,
и девочке, которой всё не спится,
приснится принц и белоснежный конь.

Умчит её туда, где дремлет счастье,
чтобы отныне больше не дремать...
Где дождь прошёл и смыл собой ненастье.
Где всё сначала суждено начать.

11 сентября 2015 г.


Я встал, как всегда, ровно в десять часов
по сингапу… пурскому времени.
К чему мне безвременье призрачных снов?
Избавлен от этого бремени!

Я по-сингапурски не буду жевать,
за это там штраф – десять тысяч!
Не стану цветы я водой поливать,
чтоб не лихорадило личность!

Не буду плеваться у всех на виду
и кушать не буду селёдку.
А также с ума обезьян не сведу,
не буду я пить с ними водку.

На стенах мне граффити не рисовать.
Мне быть чистоплотным в сортире!
Я голым не буду при всех танцевать 
и буду стрелять только в тире!

Пиратствовать буду лишь в дальних морях,
а петь – в караоке, конечно.
И девушкам утро встречать не в слезах,
желаю вам счастья я вечного!

Да… десять утра – в Сигапуре. Я рад.
Но, в принципе, я ж в Подмосковье.
У нас здесь рассвет, пять утра. Не шабат.
Четверг. Рыбный день. И раздолье.

Сей глупый стих изрёк с утра.
Мне собираться в путь пора.

28.03.2024.


«кроме России»
мне стало печально и горько
что же того не того здесь?
надолго?
на сколько?

это ж – Земля
не дыра не пещера не прорубь
и под карнизом воркует такой же ведь голубь

небо такое же
дуб
и березка
и дождик
и на стене под крестом
снова крестик и нолик

и улыбается ж кто-то кому-то 
как Пушкин
ведь не всегда у злодея
писатель на мушке

кроме России…
а хочется всё же в России

хочется с этой Россией
взлететь над крестами
чтобы смеялись другие
а с ними и сами

пели чудили творили
и Счастье б просило:
– Снова в России хочу!
Где вас, черти, носило?

30 марта 2024 г.


сорок четыре дня ожидания
надеюсь что неведомый чел
приобретёт
мою старую однушку
и тогда я отправлюсь к морю
оторвусь у Балтийского моря
я наконец оставлю
в прошлом
эту приевшуюся сушку

от нечего делать
я снова взялся за старое
диета спасает тело
но признаюсь
нервирует душу
воды отходят
жир сгорает
и пока как ни странно
я отличаю от моря сушу

я становлюсь мобильней
одышка в прошлом
мысли злее
себе покупаю финики
жене пирожки и груши
правда долбанная бессонница
просыпает меня в те моменты
когда я парю в эйфории
над бессмысленностью суши

надежда она как ветер
в мартовском поле
ну её к чертям ну её на хер
море моей мечты
в дырочке маминой броши
у суши свои горизонты
у моря один горизонт
берег тоже один
и пригоршней гроши

...

А не уснувши, Вы смиренно строчкам
дум тишиной ответите, и дальше
котурнами пройдётся кто-то сверху,
кулисою потёртой шелестнув.

– Ах, как же на просцениуме скушно…

И древний грех, как древний грек, со скены
комично снивелирует трагичность.
И зрители-собачки, что-то тявкнув,
к небесным кущам музой воспарят.

31.03.24.


в последнее время мне просто в кайф
так сказать в обычную радость
встать быстренько одеться
и пойти по улицам чапать

я могу зайти в магазин
побродить вдоль шеренги прилавков
кивнув продавщице снова выйти
под перезвон поступающих лайков

нет меня не волнует особо
та жизнь которая за монитором
я прислушиваюсь всё чаще
к собственному родному мотору

да и тех кто перед взором моим
реально маячит в мире этом
я не шибко всерьёз воспринимаю
вас девять миллиардов станет летом

рядом жена сын в разговорах
пространных или коротких
ещё для приличия два-три звонка
злых или кротких порой убогих

никакой особо важной работы
и это тоже мне жизнь облегчает
вот так и доживу до конца века
быть может кто его знает

мне чапать и чапать по этому миру
дольше всех и выше крыши
мне надо дожить до того момента
когда жена старушкой задышит

без меня ей будет грустно
вот я и выбрал свою дорогу
а что там будет с миром остальным
это все вопросы к Богу

31.03.2024.


мне понравилось сочинять рэп
не знаю
насколько я слеп
и вижу ли я свои косяки
но я человек не левой руки

всё что делаю я делаю правой
и не тихой сапой
и не волчьей лапой
я машу перед носом публики
не за доллары и не за тугрики
я делаю это просто так для души
чтобы разогнать навязчивые миражи
чтобы познать простое в ритме жизни
в своей собственной простой отчизне
без обиняков без дураков
и прочих чудаков
да я таков

пафосом звучат мои слова
если к ним прислушиваться слишком ретиво
иди чувак поколи свои дрова
или сочини бес-пафосные речитативы

а я лежу в ночи слежу за смыслом жизни
опять та же рифма навязалась
и снова тупо сбой
ну что тут поделаешь
не выбирают отчизны
отчизна возникает
сама собой

01.04.24.


кого возили в детстве
в Минводы или на море
помнит точные медицинские весы
других и не было
на них народ вставал
из здорового интереса
а не ради какой-то там
понтовой красы

протягиваешь монетку
жизнерадостному дядьке
с блеском в глазах
под солнцем-гонцом
и аромат от него исходит
такой приятный
колбаской приправленный
и южным винцом

а ещё шашлык
который в тебе уже томится
и во всех отдыхающих
а как же иначе
подгоняет кораблик
по хмельным волнам
и по морю сверкающему
весело скачет

а чайки на лету
винцом обрызганные
миру орут
про вечное счастье
ах как же классно стоять
на тех медицинских весах
даже если поленился
сбросить ласты

а потом с воплем мчишься к морю
и шашлык радуется тому же ей-Богу
какой же это кайф захлебнуться солью
и чью-то схватить под водою ногу

а дядьке на смену
придёт его шебутная тётька
примет у точных весов
очередную вахту
дядьке поправиться надо
тётька ведь понимает
и своему хахалю
помочь всегда рада

1 апреля 2024 г.


я слышал
к тридцатому году
на Землю упадёт рай
и каждому будут в день
выдавать чизбургер и пай

а кто захочет
беспробудно пьянствовать
до черты
без всяких проволочек
сможет заниматься этим
и суеты

а ещё мирного неба
хотя бы кусочек его
достанется всем
мы ж на этой планете
появилися лишь за тем

не чтоб обнимашками
обмениваться раз в году
а серьёзно
застрять в объятиях
не на ходу

словом
хочешь пей
хочешь путешествуй
хоть по экватору
хоть до полюсов
только одно не забывай
про свой родимый
отчий кров

не забывай
что ты
ёшкин кот
не пушечное ядро
что боженька
в первый день
задумывал
совсем не то

и хоть
написано
всё это мною
в первый день апреля
и ты мне
можешь
сказать
давай
мели
Емеля

я в ответ тебе
просто улыбнусь
дружище
и шепну ободряюще
тот обрящет
кто ищет

1 апреля 2024 г.


Плохой недорэп

Когда
в последнее время
я слушаю рэп,
у меня
появляется
стойкое желание,
бить степ.

Но лучший
степист восьмидесятых
Виктор Галустов,
отказался
учить меня, мля.
Я вызвал у него
подозрение
расспросами
про его друга
трубача
Вилли Драугеля.

Когда
Вилли Драугель
на своей трубе
играл в переходе
на площади Революции
он был богом,
и прохожие
реально испытывали
поллюции,
проносясь
мимо
перестроечным
скоком.

Я услышал его
божественную
беседу трубы
со Вселенной,
подошёл
и протянул пятёрку,
а он мне рассказал
про баланду
и милую сердцу
лагерную шконку.

И вспомнил ещё
про друга-армянина
молодого
писателя,
отлетевшего
в мир иной,
с его рук.
А потом,
крякнув с досады,
что пустил слезу,
спросил:
– Писателя
Погосяном звали,
может, знаю вдруг?

У Драугеля
не было
одного лёгкого,
пацаном он играл
в лагерном оркестре
Эдди Рознера.

Вообще-то,
Вилли был
сыном барона,
родом
из Кёнига,
и десятилетним
пацанчиком
не нюхал розы.

Его забрили
в гитлерюгенты.
Сбежал.
Пришли Советы.
Отсидел
четверть века,
вышел без паспорта.
Такая награда
за всё за это.

Как-то я сбился
с рэпа,
да и бездарным
он у меня
выдался
на этот раз.
Ну, и Бог с ним.
Драугель выправил документы
и оказался в Германии,
такой вот
руками пасс.

На вновь
обретённой родине
организовал
Вилли Драугель общагу
для соотечественников,
прибывающих
из бывших Советов.
Об этом
мне рассказал
один знакомый армянин,
мотавшийся
в Германию
по делам
в лихие девяностые,
родственник
моего друга
из Кёнигсберга.

О дальнейшей
судьбе Вилли Драугеля
мне, к сожалению,
ничего не известно.
Он стал прототипом
одного из персонажей
моей киноповести
"Джек-пот",
если это
кому-то,
в принципе,
интересно.

9.4.24.



Стихосложение
не про глупых сумчатых кенгуру,
а про дождливцев,
то есть подобных мне
поэтов и прочих мечтательно
парящих существ Вселенной:


Шёл дождь.
Я шёл по тротуару
и отражался в том дожде.
Парил подобственно Икару,
но не под солнцем же –
в ДОЖДЕ!

Промокну под дождём, и что же?
Целее буду, не помру!
Быть может, вас сомненье сгложет?
Но вы ж не глупый кенгуру?

Причём тут кенга-австралиец?
И я о том же вас спрошу,
ведь рифмоплёт я и дождливец,
чем чрезвычайно дорожу!

Я не скачу куда угодно,
сума моя пуста совсем.
– Сейчас с сумой скакать не модно,
об этом заявляю всем!

И модным быть ужасно глупо.
Мне в стае стадном не скакать.
Поэтому парю я (тупо),
чтоб не мешал никто мечтать,
под этим дождичком:
– Прекрасно!
Над тротуаром!
Без зонта!
И солнца нет!
И не опасно!
И не достанет суета!..

9 апреля 2024 года.


В порыве чувств, в рожденьи света
иль тени призрачного дня,
зима души и нежность лета
вдруг растревожили меня.

И я взлетел над безнадежьем
туда, где в вышине надежд,
вселенная своим безбрежьем
омоет почерневший крест.

И вера вспыхнула любовью
хотя б на миг, где свет и тень
смешались с чистой свежей новью,
чтоб ожили и ночь, и день.

Чтоб жизнь воспряла прежним духом,
чтобы геройством зазвучал
и чтоб не прахом и не пухом
я будущее привечал.

А рядом нежное дыханье.
И ночь пока. И всполох тьмы.
Не спит моей любви признанье,
чтоб выспались с тобою мы.

10.04.24.


Снова ночь
И тикают часы
Мы вчера
Под каплями дождя
Улыбались
Искоркам чудес
Им не улыбаться
Ведь нельзя

Я убрал бы букв
Заглавных стиль
Только лень мне
Прописью писать
Это ведь не дождь
Не ложь не быль
Это словно
Снова всё начать

И шагать по шишкам
По тропе
По земле
Пружинками души
Если же вдруг
Сбились с ритма мы
Что ж, постой,
И дальше не спеши

постоим
под прописью небес
просто повернись
лицом к дождю
словно ты не ангел
я не бес
словно мы не шепчем:
да, люблю...

Словно этот мир
рождён для нас,
мы же – им, рассветом,
рождены.
Вот и утро наше
в первый раз,
и всего лишь
первый день весны.

К. А.
11.04.24.


Я выглянул в окошко,
снег капает с небес.
Да, холодно немножко.
За кофе я полез...

Вот пенка всколыхнулась.
В пакете курабье.
Весна ненастьем вздулась.
Погодка так себе.

Надеюсь, море встретит
весенним штормом нас.
Болотной мгле ответит
шальной Балтийский час.

Судьба по кочкам скачет,
взлетая к облакам!
И радугой маячит
надежда дуракам.

Пустое слово – парус.
Я лодкой славу спел.
Не унывает камбуз.
И якорь не у дел.

Метафорой крепчает
кофейный наш рассвет.
Пролился вдруг нечаянно
стишком я в Интернет.

К. Ар!
7 мая 2024 г.