Марго

Утро. Пора. Четыре пятки впервые радостно встретились под одеялом и не хотели расставаться. 

Объятия — что может быть прекрасней? Солнечные зайчики вздрагивали под потолком от её сумочки и его телефона.
Время — оно тёплое, как поцелуй. Нежное, как поцелуй. Затяжное и стремительное. Ускользает. Растворяется. Исчезает. Долго трогает память.

Рита должна была уже спускаться в метро, чтобы успеть на защиту проекта, но замерла и не шевелилась, тянула минуты.

Игорь мог позволить ещё полчаса поваляться. Он любовался. Веснушки цвета кофе. Рыжие пряди. Сладкий аромат. Холмы и долины.
— Мне пора, — она улыбнулась и тут же нахмурилась. День нагло врывался в их желания и разделял до вечера.

Мужчина обхватил её лицо двумя ладонями как чашу и подул между бровей, разглаживая набежавшие заботы.
— Не хочу туда, — Рита улыбалась.
— Пойдём. Я провожу. Ты увидишь что-то особенное. Абсолютно твоё.
— Моё? На улице?
— Собирайся быстрее. Я сделал это за ночь.
— Когда успел?
— Поймёшь.
Они бежали, держась за руки. Всё звенело от радости: воздух, тела, ступеньки, взгляды, её кудри и небо.
— Стой! Видишь? Твоё имя, Марго. Дальше, прости, был занят, не успел дописать.

Подземка обняла их. Смех светлым эхом гулял по станциям метро и долго отражался в его лабиринтах.

Благодарю за вдохновение фото Елены Шиманской.