Алкогольное одиночество

Самый лучший мой собутыльник-одиночество. Он, конечно же, не приходит ко мне один. Он приходит с победами, с которыми не хочется делиться. Или скорее не с кем. И не потому, что не с кем. А потому что если с кем, то не поймут.

Он приходит и с грустью, печалью, тоской. Они накатывают внезапно. Иногда из ниоткуда. Иногда из каких-то жизненных неурядиц и простого осознания того, что тебя окружают уроды и суки, в головах которых нет даже мышиного мозга.

Но чаще всего он приходит один, после какого-то застолья с людьми приятными и не очень. И приносит бутылку водки. Либо упаковку пива. Ставит на стол и говорит: «Поехали». И мы едем. Едем куда-то в самый отдалённый уголок вселенной. В космос.

И вот, когда мы уже подходяще с ним наклюкались, он говорит: «Мне пора, друг». И уходит. И догонять его бессмысленно, ибо я пытался. Его автопилот ведёт его такой прямой наводкой в его неизвестный мне дом. А я остаюсь в космосе. Мрачном, унылом и холодном.

А ноги вяжет. И голова совсем не своя. Запивать водку кагором это не в теннис играть. И я иду. Я знаю, где мой дом, в каком бы уголке вселенной я не находился. Но путь к моему дому тернист, и я кричу на себя благим матом и зарекаюсь пить с одиночеством.

Когда я всё же прихожу домой и просыпаюсь на полу в кухне, когда умываю рожу, раздеваюсь и ложусь в постель, когда мой разум клокочет и рвётся, он не спешит возвращаться. Он бросает меня надолго, иногда мне кажется, что на целую вечность.

Я лежу в постели с пустыней во рту. Мне лень приподняться на локтях, не то, чтобы пойти на кухню. У меня раскалывается голова и болит живот.  И я думаю в этот момент, находясь один в огромном доме о том, что всё-таки я не так одинок в этом мире. У меня есть я. У иных нет и того.