Осень

Мой взгляд приправлен пустотою, мой путь далёк и от начала и конца,
моя дорога в небыль, я не скрою,  и пасмурное небо цвета старого свинца.
Я спрячу взгляд под ним, нависшим надо мною, не мысля и не плача ни о чём,
Бреду я по листве, заржавленной, кровавой, и тени мне грозят дамокловым мечом.

Тоска моя, присыпанная болью, мой крест, и мой багаж, нажитый за года,
моя дорога в осень, и с собою мой гнев, печаль, моя вина, и плётка палача.
Назад уже не повернуть, и я иду, хромая... Вперёд и с песней скорбной на устах...
Нависло небо над душою, и в стылых серых лужах, морщась, отражается мой страх.

Но поздно поворачивать обратно, поскольку, снявши голову, по волосам не плачь.
Я сам себе кажусь и другом, и героем, врагом, а может,  даже сам себе палач.
Проходят годы, но всё так же моя дорога  -- в осень,  где, в конце, покой.
Я отправляюсь в путь, в листву и морось. Враг. Предатель. И герой.