Пишу очень много.
Как будто спешу куда-то;
как будто возьмут и выключат,
на раз-два.
Внутри прогорело всё.
Старость —
не виновата.
Сухие и жаркие, видимо, были дрова.
Ни чада, ни дыма, почти...
Только жар и пламя.
Да треск был...
Как будто выстрелы из огня.
Пусть не над Рейхстагом
своё водрузил я знамя,
но реет оно на ветру...
Вспоминайте меня.
Всякое было: и хорошо, и похуже.
В детстве питались скудно,
но не голодал —
ремень
на пустом животе
не затягивал туже.
А ноне за всё и с лихвою Господь воздал.
В старости —
сытно, просторно, тепло, уютно;
жив, руки-ноги целы, светла голова.
Много пишу, но не знаю —
болезнь или чудо?
Или примета, что вскорости: раз...
и два.
Много пишу
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2024
Свидетельство о публикации №224021901095
Свидетельство о публикации №224021901095
Рецензии