Макнув перо в своё чернило-
Как будто пурпуром пишу.
Страницу- вскрыв,с неё полило
То-что давно,я в ней ищу.....
И этот миг кроветворения,
Всегда-алгически, тяжёл.
Как-онко,семя осмысления
И рад и, грустен-что нашел.....
Рад- потому,что раскрываешь
То-что,давно искал в себе.
А,грустен- потому, что знаешь,
Всё это-будет лишь в тебе
Сокрытым- внутренним синдромом.
Как- адаптивная среда,
Что- отмеряет метрономом
Твои-текущие года.
Такой- мелодией,Сакральной.
И слышишь-только ты, её
Как голос-свой,исповедальный.
В молитве-осознав, своё.....
Колокола- момент признания.
Как будто сердце из груди-
Всё бьётся птицей- в миг прощания.
Пред тем-как,выход свой найти.....
Чернила-темная обитель.
Перо-воздушная,среда.
Живёт - в них Ангел, покровитель
Диктуя- Истину,всегда.....
Живёт -в них, Ангел
© Copyright: Георгий Зильфов, 2024
Свидетельство о публикации №224021901119
Свидетельство о публикации №224021901119
Рецензии