Насколько смерть порой на волоске
А завтра поезд навернется на неверный путь, вагон не устоит – перевернется. И тут как тут, ты был таков. Мы не боимся смерти, хотя она нам дышит в спину. Лишь в страхе крестимся, с дрожащими руками выходя из кабинета нашего врача.
Сегодня – смерть. А не сегодня, так уж точно завтра. Врач мне сказал втирать кору дубную в десна, иначе заражение, чума, холера, СПИД и после... Смерть. Мы мыслим о костлявой как о том, что нас наказывает за грехи наши.
Курил – умри от рака, пил – цирроз твой друг, а был под веществами... Об этом уж не будем. Но смерть всегда свои ручищи тянет к нам. Сегодня ты решил залипнуть у открытого окна, а завтра получаешь черный гной, а после. Ну ты знаешь.
Мы не боимся смерти, мы боимся умереть бесславно, но только так нас смерть и застает. Со спущенными штанами, всклоченными волосами, с дерьмом в трусах, с петлей наушников на шее. В мороз, в грязи, под лошадиными ногами, на бивне мамонта, в папоротнике, бактерией в воде, что больше никогда не сможет всплыть и стать макакой лысой. Всегда так было, будет так всегда, твое достояние, на все времена.
Мы не боимся смерти, мы ждем ее со сладким чаем, пончиком и шоколадкой. Мы знаем – накажет ведь нас всех она – даст диабет. Но нет, слабейшие живут, сильнейшие умрут. Не управляем смертью мы.
До смерти мне уж точно далеко. Так думает счастливчик. Эх, помру я в 27, вступлю я в клуб, так думает дурак. И тех, и тех костлявая пожнет когда ей станет то угодно, чтоб смерть была нелепей, недостойней. Помрет кто в бочке, захлебнувшись собственными шутками, а кто от алкоголя на пиру. Ей все равно, когда и кто ты. А потому о смерти тоже не горюй. Пришла – порадуйся, не посещает – пей вино. Живи, пока не сотворишь большую глупость. Вот там мы встретимся с тобой и поболтаем. И гадкие портки пожалуй постираем.
Свидетельство о публикации №224021901213