ночные просёлки

           Ночные просёлки.
Над деревней висит ночная темень. Январская, но на зимнюю не тянет: бесснежная и безморозная. Пройтись по улице, наполовину спящей, превеликое удовольствие. Ступил с порога и ты освобожден ото всего- от наносных проблем, от перегруза обязанностей и обещаний- перед тобой только ночь и дорога. Словно на утлой лодчонке отчалил в безбрежный океан. Всё осталось там… И с тобой наедине оказываются лишь твои мысли. Кажется, с этого момента ты помнишь, что с тобой и было, и не было, и что могло быть. Волшебная тишина завораживает своим величием: перед тобой такой огромный мир, встречает тебя… и молчит. Он не мёртв: укатанная  улица притягивает взгляд редкими полянами света из под шляп фонарей, с макушек столбов, и ещё не во всех избах погашены огни. Да и собачки напоминают пока о не полной твоей свободе. Но прошел, отгавкались, не стукнула хозяйская дверь и затих взбудораженный лай. До следующего прохожего, если конечно он будет.
А дорога с улицы делает поворот и уходит в сторону. Могучие лозины, словно ворота твоего дома, остаются позади. Впереди только еле различимые намётки наезженной колеи, забрызганные  несмелой  снежной канвой. А дальше темень только сгущается. Дорога- тысячи раз тобой исхожена и изъезжена. Но ночь, залитая густой темнотой, только будоражит воображение и заставляет почувствовать тебя снежинкой в буре, каплей в океане неизвестности. Но глаз привыкает к почти полной темноте и уже различимы вдалеке силуэты вала деревьев в лесополосе, разрываемого на две части проселочной дорогой, небо осветилось нежным заревом над дальним заводом. А обернись- с противоположной стороны горизонта, заморгали звёздочки фонарей уже соседней деревни. Хочется идти и идти- а как и что там дальше? Словно пьёшь хмельной напиток- ты всё видишь, и всё чувствуешь, но всё уже не так , всё другое. Хорошо, небо, словно одеяло прикрывает тебя, и объединяет с  твоей деревней, твоим домом, твоей улицей. А оттопал ещё с сотню шагов, вышел в поле и ты в другом мире…
Легкий морозец и идти легко, если только ноги не расползутся на кособочинке колеи. Полевая дорога стала заметнее, ноги топают увереннее. Всякая дорога куда- то ведёт. А вот эта тебя ведёт в глубину лет. И мысли не дают идти- хочется остановиться. Сколькими, такими как ты, эта дорога исхожена! Сколько сапог, валенок и лаптей она на своём горбу испытала и истрепала. Рыскали по ней и копыта кормилиц- коров, работяг и рысаков- коней, и лапы мохнатых друзей и врагов. Но с врагами в серых шубах человек расправился быстро и сравнительно с небольшими потерями. А вот враги в серых шинелях, что топтали по этим колеям не только коваными сапогами, а и гусеницами, и вязли колёсами по самые оси, были пострашней. И гордость  обуревает тебя за тех, кто топтал эту дорогу, сметая с неё непрошеных гостей в серых шинелях, с обликом двуногих волков. А всё это было под этим небом, на этой самой земле. Только колеи были другие, и снега другие. Но ты стоишь на том же месте, знаешь и видишь всё сквозь темень ночи и лет.
Меняется время, меняются люди, мир приобретает иной облик. И всё- таки, даже в ночи, пространство узнаваемо. Когда стоишь посреди просёлка под открытым небом, память возвращает тебя в это же место за десятки лет до этой минуты, а открути стрелку в механизме вечности столько же, да ещё, и ещё столько же, поймёшь- давно ли всё это было? И тебе уже не составляет проблем стать вместе с теми, кажется далёкими тебе предками, что были тогда мальчишками и девчонками, и с ними пройтись, помесить снег  и грязь по этой дороге. И увидишь зарево на горизонте не от фонарей завода, а от взрывов и пожаров, и станет понятно, как тяжело терять друзей, родных и близких, как не спать и не есть  сутками, но зная, что тебе нужно остаться в живых. Узнаешь, что подвиг- это когда ты свою жизнь, которую берёг, хранил и обещал кому- то, отдаёшь за других, своих самых родных и близких, и даже незнакомых соплеменников. Но знаешь, что это надо сделать обязательно. Как делали те, кто шагал этими дорогами тогда, для того, что б жил ты.
А ты стоишь и перед тобой встаёт только частичка тебе известного, а так хочется знать больше. Ведь по этой дороге и возвращались с той грозной битвы, кому это было дано. А потом везли стройматериалы, восстанавливать разрушенное войной, с полей вывозили собранный урожай, счастливые привозили деток из роддома. А потом шли эти детки здесь в школу и повзрослев, уходили в свою жизнь. И по этой же дороге, в отведённый судьбой день, кто- то уходил… в последний путь.
Дороги, дороги… Проселочные- заросшие пыльным бурьяном и раскатанные в грязи колеи, заснеженные в непролазных оврагах и избитые лошадиными копытами. Они  не идут ни в какое сравнение с  чистыми,  словно подметенный пол современными  междугородними автобанами, которые манят своими далями, просторами и скоростью. Только когда промчишься в течении нескольких часов со скоростью ветра и оставишь за спиной сотни километров и десятки светофоров больших городов, дождись темноты ночи и выйди пешачком на просёлок…
05. 01. 2020 г. Колесник А. В.