Дарк. Русский реп

Дарк.
Доза жизни.
Зверь власти.
Умытая Россия.
Душа партизана.
Полковник в отставке.
Святый Вова.
Родом из зоны.
35-й этаж.
Недело.
Типа рубаи.
Софт человека.
Экономия воздуха.
Козни жидов и звёзды Жукова.
Топлесс в Турфане.
Марсианское мыло.
Труппен трупов.

     Дарк.
Улыбайся или пой - всё одно дарк...
Ранний вечер, а ты уже как всегда синий, чувак. Внутри пожар, одинаковость.
Крест-накрест сложить кости. Общими словами обещают светлый уход в вечную радость.

...Скоро утро. С ним - наглая ложь. Твитни что видишь.
Вижу сильную синюю боль... опускается ниже... слева она, кажется, становится ближе...
Так близко как кожаный ад на сходке сатанистов.
Нет-нет, это пожалуй слишком. Это типа плевок через плечо, нунчаки-внучата.

Стать сторожевой вышкой. Клешней хватать в бешеном танце.
В городе, где нет ни злых стрекоз ни ласковых пчёл...
Только разная козлиная мелочь и мы с тобой, засранцы.
Чую шарят в кармане как в ширинке когда-то твои пальцы...

Какой красивый жест! Это жжёт...
В моем кармане не может быть бабок. Только ржавый как кашне шпалер.
...Глупо и жадно (даже стало жалко) ветер лижет снег мартовской сдыхающей дворняжкой.
Кто тебя запер в трансформаторную будку?, мою малолетнюю мечту. Душу как будто...
Шняга! За ночь мы станем чужЕе, читая чужие мысли.
Отчуждённо хохочешь. Хочешь капот-металлик.
Белый невесомый кристаллик, где твой домик? В графстве Эссекс?
Типа сушняк от секса или когда сцышь криво.
Покрасили масляной краской шарик. Снова красиво...

Побазарь с зеркалом зло и грубо, типа хватая за грудь.
...Новые стены строят вокруг старых стен. Им всегда мало.
Это Итог,- пел Цой. Типа ИтогО:
А там, где должна была быть очередь на выход - нет никого!

     Доза жизни.
Это был обычный ночной сигнал. Вовсе не атас. Типа беззвучный спецвыстрел.
Ты же по ночам не спишь... Почему ты не слышал?
Маешься. И волос седеющий, моя старая сука, красишь. Типа ты порядочная толстая мамочка.
Заносчивый челлендж в каждой фразе...

Ветер на крыше.
Он совсем другой. И зовут тут тебя совсем по-другому. Даже могут "подругой" - полетать в столетней ночной ночи...
Тут вступают резкая пилорама и ее фреза:
ищешь нужную фразу? Она  - в глазах! Умираешь далеко не сразу, *лядь...
   Ещё остаётся время поковырять грязь под ногтями пока ОНИ невнятными как у ширнувшихся голосами:
Иван! Нам хочется, чтобы ты знал: Доза Жизни - она такая...

По пожарной лестнице (ещё не спилили, бомжа спаси Бог), бессмертно улыбаясь,
карабкается, жужжит за бессмертным ботом все более бессмертный бот.
Это такой филинг - взять в рот!
Это такая профессия - рисовать на лицах брезгливость и страх: оп-ля! - все пошли нах!
Красит в жёлтое липкий страх...

...Есть один дефенс (подогнали шизы): клеить скотчем чётные глаза, чередуя через день с нечётнымИ.
Потом падаешь, падаешь, падаешь, долго, очень долго падаешь пока тебя не подхватит НЛО. По глазам - невыносимо яркий свет... Свершилось, вот оно - вилы!
Сейчас, пацан, ОНИ тебе покажут ту самую планету "Z", за которую так ласково шепчет на ушко следак-мент.
Где типа совсем нет крыш. Где все живут в поле зрения - счастливые белые лабораторные мыши...

Эй, передозник, дыши! Что у тебя с языком? Запал? Ты меня слышишь?..
Уйдём в небо голубоскулыми голубями, глушить тропосферную связь.
Начертим на венах последнее послание серого от мыслей мозга: Великий Отказ!
Вывернемся шкурой навыворот - типа оборотни, упыри, матросы.
На вопрос полиграфа отвечая,- ты устаревшая версия, браток-***сос.
Теперь прямиком читают мысли типа взасос...

Айда на крышу! На крыше ты дышишь. Дышишь, дышишь. Типа душой...
Дрожишь, когда видишь. Не когда дрочишь, а когда видишь!
Внизу собралсЯ пипл. Коричневые букашки... Такими они видны с крыш.
Слова уже лишние. Можно прожить и без них. Пацан - не сцы!
Это ж не ливерка. А попробуй прожить без ливерной колбасы...
Слова больше не нужны. Слова - в нужник! Отвечай: Уход или Улёт?
Отлично! Считай до трёх и вперёд, в полёт!

     Зверь власти.
Беспорядок никак не в прикиде... Прикинь: иду, убивая всех по дороге на север.
Всех, кто был мне когда-то дорог, а теперь путает мысли. Имею простой умысел:
стать чем-то средним между собой и ветром.

Любому морю хочется стать из чёрного белым.
Это похоже на холостой выстрел: под головой сереет шинель неба...
Не повязывай мне платок монашки-черницы. Я вызубрил псалом 115-й, падая ниц.
Там угрожают оставить без постоянного тела походящего на лиру.
На фоне Стены Плача в Иерусалиме. Они называют это состояние безумием, типа делириум.

Да они же конкретные лохи, думаю я аккуратно, типа "про себя":
эйнштейново время становится слишком длинным, затем обращается бумерангом вспять.
Пятками назад как приходит бессонница, золотая как соловьиная тема,
петая без запятых напоминанием о грядущем тлении на мраморных облаках Эдема.

Ходишь-бродишь коричневым лопоухим оленем. Прислоняешься горячими рогами к стволам.
Не туда, где нет мха, а со стороны, где страшный север...
Отрицаешь пальмовое масло и соевый крахмал-изолят. Чистое дитя гетто!
...Иногда нас рисуют алкаши-художники и фоткают голубые фотографы-папарицци.
Для них мы, походу, голые контуры вокруг скелетов, холодным оккупационным летом.

Когда я последний раз смотрел себе в глаза, я конкретно видел, что меня там давно нет. Что ночь скоро закончится знакомым каждому с детства беззаконием.
Эти суки скрывают от нас цвета. Даже цветной снег!
...Только зеркало сохраняет (с возвратом!) твой уход по расходящимся на стрелке рельсам развратно.
Теперь слушай: стенам всегда не хватает глубины. У них холодные вены.
Они голодные, а не голые как пишут козлы-поэты. Поэтому надо быть внимательным и следить за всеми.
Внюхиваться в обнаженные тела,
считать числа оторванных пуговиц, сбиваясь на числе двадцать два...

Нечто непонятное в просветах небосвода... похоже на лыжи... какая-то лажа...
Мне неприятно, но я продолжу:
помнится, я что-то плел о взгляде, когда свету больно от глаз
и взволнованно звенит стеклом голова на безвольно брошенных руках...
Ну что, гады - догадались, что судьба это стена, щербатая от нацарапанных ногтем бессмысленных фраз?

...Это скрипит сердце, а не шаги вертухая по крошкам. Привычный бред как деление на нуль.
Собирает координаты сношений и стоны экстаза грёбаный гугл. Цитирует, пидорас...
Спроси,- нах тебе это надо?, эта ложь радужки пивной глаз...
Фу, кака. Типа "какая гадость...",- кручу брезгливым профилем,- вы што, блин, офуели?, хотите чтобы я жил ядовитой короткой рыбой фугу... Ещё раз "фу"...

...Дни путаются. Сколько ж их бывает на неделе? Кажется, что каждый второй день - понедельник.
Чудится, что голоса санитаров типа твои волосы после ванной всё мягче.
За этим следует исчезновение одолженых вещей.
Постепенно. Как ходят держась за стену, как при проявлении негатива: вот-вот проявится самое важное...

...Впереди тебя ждёт зверь Власти! Булькает смех в горле как в унитазе. Это не унизительно.
...Сперва снимаешь весь искусственно-китайский шёлк.
Под ним типа рыбья чешуя. Щекотно? Значит под ней есть что-то ещё...

     Умытая Россия.
Так где же моя доля? Мой типа народный лям? Всё вокруг не-родное...
Чуйка как после глубокой затяжки, типа затяжного прыжка.
Когда кажется,что мир пёстр и ты разведен...
Не сади меня на коня! Ты что - не веришь, что я на нулях?
А мне, шепчет растлёнка-малолетка, уже крутят сиськи...
Никто нас не предупреждал об этом, извините...

С любопытством кружу рукой, как типа кружку чифира: узкая талия,
как пел Вован - осиная...
Областных и районных папиков торч. Стоит особо подчеркнуть: сила - не в правде.
Все дело - в силе.
Типа иметь свой децл. Тут и сравнивать нех: "они" и "мы". спасённые иконы и хромосомЫ.

...Типа ледяной Лондон или уничижающий Ницше подписываюсь подорваться в строй из нудописания быта, *батого Батыем.
Выбираю не "Газ", а дорогу-бесконечность. Случайный пеший в тумане - сдохни под хеви.
От пророков рока остались покоцаные кости и подпиленые надфилем ногти,
длиннющий, выворачивающий кишки аккорд семисема.
Валишься с байка богаче Бога... Где мой калаш, чтобы умыть Расею,
которая не закусывает до третьей включительно!?
...Посцым на эту землю Обетованую и обещаное Будущее.

Подписываюсь за анархию. Кровушкой. В короткой шеренге пацанят, прикинутых в хепи-хенд.
Которых отлучили, типа отключили от светлого будущего как от света.
И которого никогда не будет - ясный пень!
Тут не дебаты, перед которыми подмываются бабы.
Скорее тут заросшая подорожником дорожка в Нирвану...

Возвращаясь к теме умытой России: тема обрыдла, типа остыла.
хавкой вчерашне-тогдашней.
Теперь - Теперяшнее, горячее и горькое. Оно типа сушит. Хватает за руки. Страшно...
Это ли не Вершина? Не слышу...
Чуется невидимое. Чуждое и чужое как жизнь на чужбине. Оно дышит в спину.
Оно шепчет в затылок,- "милый...".

Подозрительность вполне оправдана при встрече - любого есть паразиты.
Правильное правило - смешивать кровь друг друга. И ждать до бесконечности.
Не свернулась? - мы с тобой генетические братья!, воистину блатные.
Доктора гонят - повреждённый генкод, отсутствие генов страха и дисциплины.
Госпсихолог добавил - врожденная повадка трахаться особо не уединяясь, типа свиньями.
...Тут в диспуте пат. Мне фуево от другого: быть в угол загнанным, в стойке глухой защиты. прикрывая яйца и печень,
ждать типа жевать терпеливым жвачным животным, типа быдлом. Обрыдло...

...Ненависть только метафора ожидания вечера с горящими сквозь дождь фарами.
Когда собаки уже выгуляны, теперь и нам, фрайерам,
можно выйти, зипернув байки. Похожими на прокурора тайги - Мишу...
Обещай мне постоянство, типа лояльность и верность. Слышишь,
прыщавая, не скули. К нам прислушивается безумная Бесконечность Гамлета.
Всё, я перестаю мыслить. В мозгах галоперидол и беспорядочек.
И всё же: кто тебя вчера ***л? Это теперь самое важное...

     Душа партизана.
Я об этом уже писал. Но это же священная игла!
Из глаз, размазанных по потолку как по небу. Типа выстрел из небытия.
Постоянно сомневаюсь Я это или уже не Я.
Был я там или ещё не был, беспонтово гадает Шнур. Где луна - круглый дикий камень и призывает: иди ко мне, моя радость!
Ну я и удивлен, типа неразгаданности удивляюсь.

Когда говоришь в толпу, это вонючее скопление массы жизни, чувствуешь себя массажистом.
Я разомну вас диким голосом без всяких козлиных рифм,
трейлером будущего, слепым, ведущим слепых.
Слабаю вам песню неслабую. В ней только грязные глупые мысли и шёпот звёзд.

Жизнь это налоговый вычет. День за день, год за год.
Вычитаешь. типа высчитываешь сколько еще осталось. Крейзишь без дозы.
Распрягаешься кривым уродом.
Это ведь типа самособой: приход-улет-уход... и нет вопросов.

Ищу убежища. От людей в черном. А те от меня, в свою очередь.
Их раджа раздражён: я же просил бросить в пролет! Типа захотел полетать авиатОром.
Инструкции на вас нет.Только расстрел. Типа Тора.
Вам ещё повезло. Сегодня отпустило. Я добрый...

Человек как обычно ни при чём. Его, в жопу пьяного, вела рука рока.
Имя которой - рокенрол. Изгибал смех.
Он всегда инстинктивно стремился к смене жизни, типа смене вех.
К отъезду в Медельин. Где надо побывать каждому хотя бы раз. Лучше всего с подругой. А ещё лучше - с другом.
Поклониться Норьеге. Припасть к его руке, типа приникнуть...

Тут попытка бунта в бинтах! Есть ли между нами и ними разница? Тогда какая нах?
Мы кричим потому что нас не замечают?
...У московских диссов был особый стук в дверь. Меня учили правильной вере -
вывесить в святой день особенный стяг свободы.
Это было замечательно! Менты были в восторге.

У тебя что - задержка?
Какого ты сегодня такая злая? Понимаю - в тебе живёт душа партизана...
Так и побиралась с иконкой, типа с ликом смерти - обременяли дети...
Выстрел дверного глазка!: где ты, - спрашивает ночь.
Страх - это то, что ты приберегаешь для себя, себе в помощь...

...Хватит абсурдной лирики: ОН снова прошел мимо нас, не коснувшись, с загадочной мимикой.
И круги на воде догнали друг друга равнодушно.
Типа тут никто никогда на ходил.
А только ЕГО душа и вместе с ней наши партизанские души.

     Полковник в отставке.
Кипешишь, ангел-малыш, прикинутый во всякое лёгкое, розовое, полупрозрачное как
в загуле жена прапора. Говорят ты ночами не спишь. Подглядываешь. Маешься...
Тебя тревожит стоящий кончик сахарно-сладкий.
Тут я с тобой согласен. Мы с тобой типа полковники в отставке.

Стоп! Вы меня перебили, козлы. Я говорил про затмение солнца.
Когда птица пересекает смелым малолетним юзером острый шпиль мусульманского месяца, а не тупой круглый фейс православно-пасхальной луны.
...Я тогда долго и смело бродил по слизко-илистому дну. Типа изучал дно речушки.
С дешёвой бабой, воняющей дешёвыми дезиком. Щёлкая чётками: чёт-нЕчет, чёт-нечёт.
Сосредоточенно-оглушительно глушил лягушек...

Когда ты теряешь одну, именно и только одну, именно левую  "ахматовскую" перчатку
и дверь на балкон без ручки. Когда на стволе твои отпечатки...
Трудно отмазаться. Приходится дерзить. Требовать абстрактной справедливости как манны.
Петь про "случайность" и душевную рану.

Тут расчет на хоть год скощухи. И то мёрзнешь, укрывшись плащём...
Не рассчетливо рассчитывать что расщедрятся, суки,
когда обжимают по двум статьям сразу, как на дискотеке с двух сторон поддатые сцыкухи.

Сны невольные уже грязный умысел? Я знаю. Я сужу себя и даже осуждаю.
Плюнь на маленькое счастьице. Оно тебя лишает силы. Счастье - это предпосылка изнасилования.
Так тебя хоронят живьём, как живность: на стенах сырость, на окнах наледь,
короткий сон оставляет иконки в памяти...

Это стало заостренно-модным, типа топом, проснуться втроем, обнявшись жопами.
Слушая секс как дежурную передачу за плохую погоду: пыльная буря в ближайшие полгода...
Блин, мы на Марсе! А как оказались?

Жизнь теперь не заканчивается смертью, этой точкой жирной. Теперь она заканчивается жизнью,
Ужасной как сон, в котором ты падаешь. И тебя догоняет твоя тень как жало.
Она тебя определяет как гипс, когда твой мозг в серых бинтах мыслей.
И ты шепчешь - от***тесь!

...Сырые стены держатся отчуждённо. Мы служим - оправдываются они. Нам платят вдвойне.
Мы внутри такие же белые как и белые ванные. Это такая формула счастья. Овальная как биде.
...Беда, когда дно уходит из-под ног. Касаешься грязного дна рукавом. Типа идёшь в плен.
Давление придавливает (200 на 120), а сердцебиение типа течение ускоряет.
Что же ты, полковник в отставке с диким красным взглядом и зловонными хромовыми сапогами не отвечаешь...

     Святый Вова.
Очередной летний снегопад. Автоматные очереди заглушают слова.
Где мой левый валенок, курва! Я же тебя не спрашиваю с кем ты путалась вчера.
- Он справа...
Это важно в смысле наследственности - кто наследил, типа нагадил.

Всяких слов навыдумывали, маромои. Гладких как попка-конфетка.
Чтобы нас на***ть, детка.
А как они закрывали манифест!
Показывали росгвардии розовые подштаники, заслоняя ленту со словом "смерть".
Так что же нас выдало? Как обычно: даже не мысли, а - позы...
А не свои ли типа отморозки?
Когда на подкорме у кума каждый четвертый. Особенно в рядах нечётных.
Где сбрасывают с плеча перхоть, рисуя погоны и воображая звёздочку на рюмки дне.
У опера все ходы записаны. Типа на букву "ге"
бешеной барабанной дробью в декабре.

Прошлое жжёт автогеном, жалит. Пора скакать в грязь бородавчатой скользко-серой жабой.
Отщёлкните мне наручники...
Пожал-ста,- смешно произносят они,- только вам, исключительно для куража,
и только на один щёлк. Как оно?
Офуительно, гражданин важняк!

...Доходяги светятся святой росой: славно подыхается. И Путину слава!
А то брешут, жидомасоны, что мы живём типа в бараках.
Теперя взяли моду - ***ть всё русское. Русским бабам нету прохода.
Святый Вова, святый-безсмертный. Ты нам заместо Бога.
Молимся тебе, а ишшо этому, мудаку фуеву, как ево? - Расторгуеву!
Кто мы? Русские люди, сироты убогие.
Кто нас родил? Бабка-Ёшка с Кащеем. А и Марфа Распутница в пару с Распутиным.
Х вспомнишь, ей-богу...
Сгинь, кусачая вошь, не путай!
Такая вот херня трехцветная. Наливай по третьей. Тяпнем с горя...

     Родом из зоны.
Тут меня просят подвинуться, типа освободить танц-пол жизни
движением таза. Вежливо, с уважухой. Это, мол, мне же важнецки важно...
Я мыслю так: если тебя ведёт по жизни только лазерный указатель цели,
спрашивается - с какой целью ОН в тебя целится?
Колись задумчивый безбородый Будда - что мне за это стрёмное дело будет?...

Мы страдали типа в понедельник. Громко скрипел дешёвый протез.
Помнится, один из нас был трезв...
На электричках крышах в полный рост,
безбилетным стайлом из Мытищ с криком "нас легион!, типа тыща тыщь,
дайте децл на жизнь!".

Воткни мне в печень нож. И еще раз!, отворачивая рожу.
Тут кому какая представилась возможность.
Какая выпала масть. Какой сложился рамс.
...Помощником  секса у немощного олигарха, сжавшего жаркими пальцами яйца, рассматривая жадной жабой акт...

Дальше только об этом, типа между строчек...
Едет крыша Исаакия. На ней - клоун, сидит и дрочит.
Кто не в теме, шлёпайте мимо под "Браун шугар" от Ролинг-стоунз.
Размахивая лгбт-флагом, в колонне транссексуальной, разбрасывая навоз...

Возвращаясь в элитную тему: темно, возгласы "мы сами!" и теургия красок.
Где-то просят-скулят: поймите нас на-конец, мы так старались!,
если што - шипели типа рептилии-реликты...
..."Пожмякай меня", шепчет-требует милка,-
"все одно нас ждет ад". "Ну так и што?, я этому аду рад".
...Непременно в марте зачатие. На это он и март.

Есть непонятка: что они хавали? МацУ или манку?, пока мы парились по зонам...
Да, мы оттэдова родом. Родом из зоны.
Не крутите пальцем у виска: шизик, шизанулся, бедный мальчик.
...Всё мое прошлое помещается в заплечный кешер, а будущее -
в небольшенький фанерный чемоданчик...

     35-й этаж.
Здесь только тени... Тени тел.
Здесь нас нет, или нас не ценят. Типа мы не у дел.
Называют другими. Типа голубыми.
Здесь совсем другие ценности: вырождение, замаскированное под Возрождение.

Ничего нового, всё как обычно: голые стены и плечи.
Полузабитые шляпки от гвоздей.
Только надписи-каракули коряво ждут гостей.
Среди них нередко резкие лица. Напоминают открытые окна в доме без лифта.
Ты тут случайно не был? А в Иерусалиме или в Константинополе?
А в китайской северной столице...
...У них вовсе не жёлтые лица. Не более, чем в глухой и горной провинции,
где родился и вырос Лао-цзы. Так что не ***ди...

Положим, я тоже живу как животное, типа лёжа.
Боюсь света и внимания лишнего. Падаю легкой тенью ниц! Она всех лижет...
Она боится всего и каждого. Как тот цветок из дешёвого цветного мармелада.
Её так учили: бояться надо всегда. Особо - голодных девственниц, готовых отдаться за выдох перегара.

Когда ты выходишь на цыпочках, неслышно извиваясь, типа умирая,
избегая взглядов из зеркал, силуэтом, не имеющим запаха и глубины,
сухим листом или глубоком чувством вины, слепым жемчугом и облезлой кожурой банана, обилием демисезонной обуви и фрукта авокадо,
часики лениво, типа почём-зря, бьют в пустом домике Ленина. Так тебе и надо...

А давай глянем вниз. Только одновременно. При полном отсутствие скрежета карниза
словим момент. Типа о**енно!
Говорят так отрывается тромб. И что это попытка сачкануть от пыток боли,
валяясь в блевотине, на малой родине.
Бить окровавленным лбом в заколоченный гроб: "не верю, он жив, откликнись, Коля!"...

...Это я о феномене первой любви к самой последней *ляди.
О борьбе за ее снисходительное внимание как за условный срок на суде.
...В последнем слове лучше молчи. Можешь монотонно перечислить диагнозы:
гонорея, гепатит-цэ, шиз...
И тебе захлопает публика из садистов-пенсионеров. Радостно закивают "кивалы":
молоток!, герой нашего прекрасного времени!, смело смотрит с 35-го этажа вниз!

     Недело.
Я отыскал с о**енным трудом этот последний сельсовет.
Где свечи из сала зверя типа вепрь.
Председателя колхоза или одичавшего участкового. Оба долго скрывались в лесах...
А ещё мне рассказывали прошаренные москвичи: в мавзолее, мол, муляжи.
Сами же ржут как мы струимся в очереди тишайшей тишине.
Вожди - вечно живы!, они в нас живут...
...А дальше без запятых, ломая карандаши,
мелко-меленько как пишешь маляву: на промке жуть,
хочется сцать и снег всегда свистит в лыч...
...Любое желание предопределено восторгом.
Тут не столько желание, сколько вопрос - "сколько"...
Уходишь, по-любому искажаясь. Типа тебя режут по-живому или тебя рожают.
...С кем ты теперь живёшь? И какой жизнью?
Предпочитаешь грязь, катишь на жизнь и киснешь?
Грязь, а не столько секс - спасает.
Когда под ногами путается маленький мальчик, типа младший братик...
Пойми, старая - we are down нахер. Что за взлетом нации всегда падение и упадок.
И ты читаешь даже не по губам, а по косым взглядам.
Что нация портится и не подмогут авторитеты: Троцкий, Ленин или Сталин.
Каждый из нас в душе садист.
Черно-коричневое падение вниз...
...Дроны фиксируют жизнь, что раньше могли наблюдать только мухи и сонный кот:
засадки в невероятные места. В ванной, где розовая вода. Разов сто.
Облизывание матовых, сладких до боли и родных до озноба - гондонов...
Ущипни! Может это типа спросоня...
...Ускорение боевого разворота - девять же. Давай-же!
СекИ, ползёт по земле тень от МИГа.
Всё, везде и всегда происходит мгновенно, типа мигом.
Только отклеился от стены тенью забытых предков -
сразу безумное парти с безумием, типа танец с портретом.
Он тебя спрашивает одними глазами, так смотрят через прицелы:
А отчего ты такой живой? Это недело...

     Типа рубаи.
Смотришь из-подо лба. Зло. Похоже на взгляд открытого огня.
Слова примерзают к подмороженному мозгу...
Плавай! В потоке фекалий. Без собственного имени. Вяло.
Сломаной веткой или скорее подстреленной уткой.
...Непроницаемые звуки. Разве уже утро?
Дёрни меня за ушкО. В ухе серьга, сера и серебряный звоночек.
...Хмуро как том Доса с пятнами кофе после бессонной ночки.
Засасывает тайная жизнь. Мол не ищи где сухо...
Там практически нет жизни. Или живут одни "суки".
ОН же купил пипл на воду! На беспонтовые обещания хорошей погоды.
А я врубился сразу...
...Пульс стуканул ещё ровно три раза.
Сказали достаточно при диагнозе "сердечная недостаточность"...
Как вы достали, указывая на лунные круги под глазами, на жировое
перерождение печени по типу стеатоза.
С рекомендацией уменьшить дозу.
...Я прижигаю свечкой слёзы.
Под звуки взрослой речи. Когда мы пытаемся догнать один другого по дороге в предопределённость смерти.
Предпочитаешь смерть во сне сну, напоминающему смерть?
Я по-ходу вернусь, хотя мне ещё лететь и лететь.
...Не выделывайся - кругом и так лажа и ложь.
Пытайся жить, типа уныло стоять на пороге в дом.
Тело - это ещё не самое желанное из того, что ждёшь.
Любое желание расплывчато. В нём - момент.
Желание - это всегда побег.
Подставляешься...
Прикинь! Эта точка приближается!
Типа ты ее приглашаешь взглядом расширенных зрачков и скомканными в комок трусами...
Врубаешься? Это типа рубаи...

     Софт человека.
Тухнешь гнилым человеческим софтом.
Под окнами ходят МЧС-ники,какие-то в штацком типа волки.
Перемигиваются: а куда его потом?,в морг или сразу в море?
Подрываюсь как в диком сне - бежать!
Зажимая обеими руками пасть.
Так учат в спецшколе для даунов: бегом по ржавым консервным банкам!
Так оно веселей! Ты становишься не как все.
Становишься кем-то. Или чем-то:
синей плиткой в общественном клозете, сорванным со стены панно в говне...
Замываю холодной водой кровь. Всякое психоделическое подступает к горлу, чалит.
Обещаю типа кристаллизоваться... Но вы не верьте мне!:
в башке зуммер, а ровно в одиннадцать-пятнадцать откажет печень. Печально...

Это такое новое арт-течение - кроить мир по лекалам безумия.
Прошусь отдохнуть где-нибудь в утиле забытой мумией.
Отвалите мне только децл баксов
пошустрить в малахольном Питере, братцы.
С шимпонзямой соитись в питерском зоо. Научить его позам малознакомым.
А то сношается примат примитивно, типа колхозник...
Капает - кап-кап, на вскрытый мозг дождик.
Сквозь сон вскользь шепчет: "только я тебе в этом деле верный подельник".
Типа была постанова - жить из принципа. снова и снова.
Конкретно от этого и до следующего чёрного понедельника...

...Женщина разговаривала с памятником какому-то из бывших, на автопилоте прибираясь.
Я приподнялся на локте. Небритая зеркальная отражуха оскалилась:
до открытия нужной точки х- ничего осталось...
Ничегошеньки не случилось страшного, безпредельно-безсрочного, опустошающего...
Клинические истории всегда захватывают, типа спрашивают
словами: ацедия, ступор! Главврач сквозь коронки картавит как в рупор:
на стол, протереть антифризом, вставить десятилитровую клизму!

...Повторюсь, х-с ним: женщина разговаривала с памятником. С мраморной тенью мужа.
Она говорила: спи сладенько, мне от тебя уже ничего не нужно.
У меня, правда, кроме тебя был еще один, типа гражданский муж. Да уж...
Но не будем об этом, ладненько?

     Экономия воздуха.
Западаю. ЗападлО. Короче - в падлу
эти танцы в ночном коридоре общаги
и длинный взгляд в окно после кира.
Тут нет никаких рифм. Только ритм,
оборванные бессмысленные фразы,
помноженные на фантастический изгиб таза...
Где же ты - дуга яркой плазмы? Тело на кафеле ванной...

Упрям листочек на голой ветке. Он никогда не ручной.
Очередная игра  зрения - невесомость скорби вежливая.
Побудь со мной типа легкая перхоть. Поцелуем манекена, когда он целует воздух.
Распространением вирулентных мыслей. Чёрных.

Прости всех. Скажи - "Х-с вами. Я согласный
побыть чёртом за чёрной чертой власти".
Ревущая широта жизни: сороковая...
Совесть моя чиста - я за Сталина!

Этот стон проходящей по графику электрички...
Прыгай по крышам стоэтажек типа мальчишкой.
Побазарь с колоколом. Поспорь с его тяжестью косноязычной.
Что означает его дикий призыв? Ответь, тупое Эго,
за отвязанное поведение на несанкционированном митинге и
глухоту к ответам...
Ненависть? Она же по-своему умна и добра.
Послушай, пацан - ты по-ходу путаешь запахи и цвета...
У тебя, *ля буду, приступ. Змеиная замена кожи.
Дыши носом. Экономь воздух.

     Козни жидов и звёзды Жукова.
Удручает даже не двумерность, а - однокомнатность и одноместность.
Когда тебя практически нет, а теоретически сдувает с ладони.
Так всегда поступает смерть - выходишь из двух-трех оболочек.
Топорщишься рыбьей чешуей. Беззубо таращишься, очутившись среди жидких женских тел,
жалуешься на удушье и боли почек...

Миндалевидные глаза под Сапфо. Лобка золотисто-козий пух. На ребрах - следы-гематомы.
Взгрустнулось-всдрочнулось что-то. Вспомнилось что-то знакомое.
Уберите чёрные точки и эти сине-зелёные тени!
Я вам не врач-геронтолог. Я - типа привидение...

...Стук костей таза при танце.
Каков русский народец! - б**дует, хоть и крестится тремя пальцами.
Цветёт в лилово-северных сумерках, воняющих сиренью, под звуки вальса.
Спирт струится по лезвию ножа и сияние кольцами кобры......
Как вам такое описание привала геологов? - беспонтово и коротко?

...Плююсь гнилыми зубами. На пустыре. В городе геев. С неба крупно-медленный град.
Это они так тебя награждают: с возвращеньицем в  Ленинград!,
в горячий огонь рока с Очень Дальнего Востока. Хитровы***ной тварью в стадии эйфории,
истребителем термитов - крупночешуйчатым панголином.

...Ищем подростка в буше. Мелкого фрайера. Он типа из Трансвааля.
Трансвестит. Танцевал перед каждым актом, (секс-актер!), под пение майских жуков...
В залах ожидания всегда жарко и шмонит прокладками.
Это же ожидание смерти, когда добра на жалко и во всём теле прохлада!

Это безусловно - козни жидов!
Дальше декламирую поверх строк:
Маршал Жуков стоит строг.
Он уже узрел, лучше сказать - учуял
козни жидов не-русских на русских чукчей.

...Вот спроси меня: отчего с него падают звезды, типа с неба?,
душонками тонкими, от жизни стёртыми как от ветра...
Не-ет!, это канают зеки на зоне-зонушке. Верь мне, повёрнутому. В Жукова верую!

     Топлесс в Турфане.
Всегда полагайся на инстинкт. И припадая губами и просто в убедительном
эротическом сне. Когда ты пробуешь остриЕ...
...И правда острое! Оно не терпит сомнений и не любит сравнений...
Я - поклонник и агитатор быстро-неизбежного исчезновения.
Нельзя доверять рукопожатию варежкой. Моё личное мнение.
...Почему ты так легко дышишь?- спрашивает Бунин, доставая наган.
Скоро, скоро!- побег из холодного огня...

Протаптывай стежку к Недоступному. Манит отсутствием рифм...
Сквозняк - предисловие скитаний по Такла-Макану.
Траверса по монастырям Лхасы. Топлесса в Турфане.
...Рви жопу на фашистский стяг! Я так полагаю.

Нет, определенно сердце располагается справа. Правее даже правды.
...И ты снова прав - нет никаких правил. Есть очуняние от жарко-лживого сна.
Я об этом плёл уже: жадно жрешь снег. И не страшно ангины.
Страшна - страсть. Безпонтовый поиск вагины.

...Бывшая типа любофф пришла из трижды распроклятого прошлого.
Топором мебелЯ рушить? Вешаться обветшавшей Цветаевой?
Потом призналась, меняя позу: долго жила-была в Шанхае...
Хорошо бы всё забыть, пацаны... Типа тронуться на всю голову, покоцаную.

Искусственный Интел ржёт: он и Истина и провокация.
Нам - в Посредственность. В сетюхе сраться, вонять скунсами...
...Происходит такой ляпсус: подваливают: хакер в обвафляных трусах
и с ним стервь в жолтом лифчике: здрасс-те... забацаем типа брейн-данс на кроватке?
А исчо у нас есть баночка маринованных ананасов...

     Марсианское мыло.
Ахтунг! Достаю левую руку из кармана. Предупреждаю власть от имени голи...
Ночью - типа выходишь в космос. Стрёмно... За каждым углом - крысиный король.
Он сер как я и ты. Смотрит из канализационного люка темноты красными от желания глазками. Грызет ногти. Нервничает видать. Мутит замес, "лядь...

Собственно тут метемпсихоз. Поза метаморфоза. Правы были риши...
У них вместо глаз алмазы вершин. Вершины пылают - свершилось!
...В пещере йогина, помнится - сквозняк. Вместо простыней - просто камень.
Просыпаешься на кафеле где-то на Кутузовско-Брежневском проспекте - поминает храм.
А в храмах всегда холодно и в канистрах карбофос...

...Бомжа выдает хриплый голос.
Подведите черту под этим человеком!, полированым ногтём прижатым...
Я вот упомянул о тибетских мудрецах. А ведь они нас предупреждали!
И в эпоху Застоя и ранее, ещё при Ёсифе Сталине. Мол не те чакры у власти, глубокоуважаемые. Не прокатит задума с равенством.

...Мыло давно не делают из собак. Его доставляют с Марса.
Меня только не морочьте! Главное - строгая линия **я. Тем лучше, чем короче. Алилуйя!
Говорят, на кресте становится легче. Типа легчает. Вот и Он закряхтел. Заскрипел мослами. Собаки конвоя завыли в такт. В ритме регги.
С поджатым хвостом, подкатил типа Джексон. Или его муляж...
Резкий такой в движениях. В розовых брючках в обтяжку.
Так-так! Он типа совсем живой. Типа вполне теплый. Ну что тут скажешь: накрылся офуенный подгон-завтрак...

...Что ещё из прошлого запало в память:
пыльная буря где-то в Синае. Адрес точно не помню. Скажете, не было? Нет было! Остался запах...
Только теперь просёк что так шмонит...
Не-моющийся пророк рока? Заветная самка?
Не-ет, так пахнет марсианское мыло. Запахом ночной облавы...

     Труппен трупов.
...Проповедую под качающейся голой лампочкой. Типа учу поддавать.
Говорю: вот ты, рыжий, представь - типа стоишь в колонне. Бьёт лёгкий мандраж. Ждёшь...
Во что ты превратишься в Дахау? Или станешь тоже старым и жадным?
Спасает сон... Человека, "существо, которое привыкает". (Дос)
Он такой привлекательный. Засланный от Бога в круг блаженных и их жён...

...Не хочу всуе поминать любовь грязных андеграудеров. Она не для нас. Типа не наше...
Вот и балерины сбегаются к рабочему сцены. В мокрых пачках. Освободиться от желания. Типа сца.
...А ещё встречается любовь как сон больных дезинтерией, без начала и конца.
Когда они свободно парят и ясно видят вокруг. Вот как теперь - образовали круг...

...У Борхеса есть про город бессмертных. Собирали мелкие камни вслепую. В пустой надежде. Под монотонные удары в рельс. Типа во сне. Без одежд...

Стакатто парадоксально обездвиживает. Тут типа метафора к метафоре, рифмующийся перестук мотодрезины. Сцена из "Щелкунчика". Он прыгает - "прыг-щёлк", ***-наны...
Грустное грузит... Сгонять что-ль за водкой? В этот местный хелл.
...Потом тупо смотреть на тёплое море. Как лежать в морге.
Потом воскреснуть легендарным жмуром. У него *** встал! - орёт дежурный по моргу...

Море - крашеный коньяк с плавающими надувными матрасами и матросами в бикини на их спинах.
...Прими антидот, дебил! Глянь со стен Кремля старых.

Всё кажется смешным и глянцевым. Как в том анекдоте, где китаец пьет цай, а пшек - каву...
Это теперь взято за моду, типа стало модно: кроссовки найк энд тельняшка от Гуччи.
В смысле рефлексов: от улыбки в приоткрытую дверь до распряга чем круче.

Смотришь из-подо лба серым Воландом...
Останутся только вечно-белые зубы как остались от Будды. Так и будет!
Посветите, что там за зеркалом?,- шепчет безумный ши-, тьфу, блин, физик.
Вижу чёрную дыру. Она наполнена светом, но тянет вниз.
Принц Гаутама базарил за это. Которого рожали стоя. Из неустойчивой позы. Под маленькой ёлочкой, на русском морозе...

Об этом стоит подробнее: когда восьмирукий паук-Шива учил апостола Павла правильно креститься слева-направо, схватив за шиворот,
и не закрывать дверь в ванну, чтобы воздух разбавлял бытовой газ...
К слову, знаешь чем пахнут трупы? А куда и зачем с подскоком маршируют их труппен?