Элегия

                Элегия.


    Пока  мы  живы,   в  этом  мире  живы,
    пусть  будет  день  ваш  грустный,  но  счастливый…
    Да  будут  звёзды  вам  сопутствовать,  а  я
    утешусь  тем,  что  эти  южные  края
    вы  вспомните,  и  веточка  крапивы
    напишет  слово.  В  этом  слове  я
    воскресну.

    Кто  виноват?  Не  знаю.  Не  решусь
    найти,  назвать  причину.  Их  так  много.
    А  кто-то  неизвестный  у  порога
    нас  ожидает,  окликает  нас  до  срока.
    «Да  это  просто  ветер,  —  поспешу  сказать  вам.  —
    Это  белая  дорога
    нам  выпала  откуда-то,  истока
    не  указав».

    В  цветах  гвоздики  завершают  путь  созвездья
    и  гаснут.  Прошлогодняя  весна 
    чуть  теплится  в  ветвях,  и  капли-вести
    вот-вот  на  лист  бумаги  прямо  с  ветки
    готовы  пасть.  И  в  чём-то  есть  вина
    моя  вот  здесь,  на  этом  свете.
    Простите.

    Сказать:  «Прощайте».  Это  невозможно
    уже.   Ведь  были  встречи.  Одному
    лишь  богу  ведомо  и  зримо  почему,
    а  мне  и  вам  соприкасаться  осторожно
    в  прошедшей  вечности  без  обещаний  ложных.
    Ведь  были  мы  и  дождь,  и  потому
    не  говорю  —   «Прощайте».