Кристобаль

«Кристобаль!»

Крис поежился, еще глубже устраиваясь в кресле, рискуя уже выдавить спинку прочь. Этот зов на него действовал как отрава.

За окном шел странный дождь, наравне с водой пропитанный солнечными лучами. Они били наискосок, золотили капли, создавая ощущение нереальности. С земли навстречу им поднимался пар.

Крису было прекрасно видно сквозь высокое до пола окно гостиной, которую он предпочитал другим комнатам, как творилась эта фантасмагория. Зелье из песка, трав, деревьев, пара, дождя и света, флегматичных туч козырьком, набегавших с юга из-за невысокого холма по-за рощей.

«Кристобаль!»

Он снова поежился, но одновременно улыбнулся. В сущности, он был счастлив. А этот зов… Ну и что с того? В конце концов, он ведь раздается изнутри и ничем не может навредить.

Кто был тот, зовущий, как попал туда? Да и где он, собственно, находится? Ни малейшего представления об этом у Криса не было.

Возможно, что-то вроде этого происходит с каждым. Просто с ним все пошло навыворот, и он не полагал этот голос собственным, в то время как другие считают его своим, подыскивая разные объяснения вроде «подсознательного».

«Кристобаль!»

Когда-нибудь он ответит. А сейчас будет наслаждаться дождем.