Стрела

Я память, о больном и  неизбывном,
я смерть, средь суетных начал,
я тот, кто бредет непрерывно,
и тот, кто от жизни устал.

В моей душе нет ничего святого,
я выгорел практически до дна.
Куда лежит мой путь бредовый?
Не знаю сам, моя душа больна.

Подобно  пущенной  стреле с калёным жалом,
я в мир вонзился, чуждый мне,
оттуда, где ничто взяло свое начало,
туда, где смертный путь закончен всех вещей.

И в этом весь мой смысл: я свистнул,
пронесся вдаль, как пуля у виска,
разрезал воздух я, быстрее мысли,
исчез, из ниоткуда в никуда.

Возможно, вы оглянетесь в испуге,
но я пропал, промелькнув, словно миг,
неся с собой свои мечты, недуги,
потерянную, сломанную жизнь.

зачем же мне и эта мука, и проклятье,
и чем такую долю заслужил?
чтобы вдаль мелькнуть. Вот не иначе.
Был, мучался, любил, любил...

Все, что мне дорого, давно погибло.
Да я и сам погиб, что тут скрывать;
я жду конца, а он довольно близко,
как страшно и противно умирать.