Война

Война началась!               
Как странно звучит,               
этот порыв нервов, человека,               
выпавшего из потока времени и пространства,               
пропустившего мельканье райских вагонов с Красным Крестом               
на полустанках,               
когда мир первый               
был прерван.               
И мерцанье пагонов проступало               
сквозь каждое подвенечное платье,               
сквозь хрустальную туфельку               
боевая шпора.               
И следы от ран               
на сердцах ополченцев               
с шмотьём погребальным в объятьях,               
на улицах, где в моду вошел               
драпированный страх.                                             
Война – это жатва!               
Да, жатва,               
коллективное бессознательное,               
сито-давило,               
сынов человеческих, выколачивание,               
отжатие из винограда позднего и опавшего,               
вина не узнанного сбереженного,               
для конечного брачного принятия.               

Пшеница и плевелА.               
ПлевелА пролетают сквозь дыры,               
частных квартир,               
магазинных проходов,               
бездонных дыр в плотиной мундир,               
сквозь чёрные дыры самовлюблённой грохочущей лиры               
и мелкое сито частной собственности.               
Пшеница горит, не сгорая,               
спекается в хлебную лаву,               
в горниле вечности.

Война – это, когда, тебе плохо!               
Нет! Не это война.               
Война – это, когда, переходят с плаката               
на частные личности.               
И взгляд каждовстречный смотрит в упор               
на тебя,               
до нескрываемой,               
беспричинной               
неприличности.               
И семеро нахальных твоих               
дочерей или жён,               
будут мстить за себя.               
Не мать, не вдова, не жена,               
а так без цели,               
сама для себя.               
И всё неприкается душа новобранца:               
А чем докажешь,               
что сохранишь меня?!!               
И в ответ слепота               
– туман войны на глаза.               
Пелена.               
Забытьё.               
Забытьё о чужой боли,               
пролитой по твоей воле,               
и твой нож гуляющий по неволе.               

Война — это страх!               
Да, это Каина страх,               
и страх человека, убившего живого себя.               
И твоя война -               
«месть в семеро и око за око»               
распята за твоего врага.               

Но война — это кровь! Потоки боли и крови!               
Нет!               
На всех войнах Кровь льётся одна.               
В свидетельство Ей,               
кровь убитого брата Авеля,               
брата Бориса               
и брата Глеба,               
и до наших дей,               
и на все времена. 

Война – это смерть!               
Нет!               
У смерти вырвано жало.               
И в Воскресенье восходит душа.               

Твоя война  – это, когда танковая дуга               
напряглась и вскипела               
над огоньком чуть курящего льна               
и вместе соприкосновенья               
ладонь               
защищала               
твоя.