Больной человек

   Захожу я тут как-то в автобус... С передней. Как обычно. Отрываю билет. Как положено. Денег, понятно, в кассу не опускаю. По делу еду. Народ, конечно, деликатный, виду не подает. Как водится.

Одни газетками зашуршали, другие сразу в окна уставились. Как интуристы. Люди как люди. Сидят себе на здоровье. И я сижу. На местах, которые для детей и инвалидов.

Едем. Все люди как люди. И тут этот. Ни с того, ни с сего...
— Вы, — говорит, — гражданин, билет оторвали, а деньги в кассу не опустили.

И вроде с виду культурный человек. С портфелем. А такое ляпнул. Я даже изумился.
— Ты откуда, — говорю, — такой взялся?
— С работы еду!
— Ну и езжай, — говорю,— себе на здоровье, не отвлекайся.
— Совесть, — говорит, — надо иметь, гражданин.
— Ну вот ещё, — говорю.— Только карманы оттягивать.

Нет, это же надо! Все люди как люди. Ведут себя чин чинарём. А этот...
— Вы, — говорит, — из этого автобуса, пока проезд не оплатите, не выйдете. Только через мой труп.
— Ну, что же, — говорю. —- Это можно.

Встал я и положил его в проходике, И портфельчик на голову.
А он вскочил, портфельчиком размахивает, кричит:
— Граждане! А вы-то куда смотрите?.. Да что же это такое?.. Люди!..

Ну, попрыгал он так, покричал... минут пять и охрип. Притомился, видать.

Портфельчиком последний раз болтнул, по сторонам огляделся. Видит — люди как люди. Симпатичные такие, отзывчивые. Место ему уступают.

И тут дрогнуло в нём что-то. Крик какой-то вырвался даже. И с этим криком он мне на грудь упал и заплакал.

Я его по головке поглаживаю.
— Ну, ну, — говорю, — будет тебе... Чего там... С кем не бывает?
Он расчувствовался.
— Ты уж извини. — говорит, — меня, братец, что так получилось! Это все характер мой дурацкий — не могу спокойно мимо безобразий пройти.
От меня через это н жена ушла, и на работе одни неприятности...
Все люди как люди, а я...

И так мне его жалко стало — больной человек, что с него возьмёшь...