Дневник Йохана. 15. 12. 17

15.12. 17

12.36

Я собрался с силами. Наверное, стоит объяснить, почему не писал в тебе целый месяц.

Тот сон. Ты помнишь? Про полицейского. Он очень сильно напугал меня. Там не было ничего такого, но ощущения, эмоции, угнетение от ожидания, тот ужас. Будто сам всё это пережил. Я несколько дней посреди ночи просыпался и мерещилось, что кто-то помимо меня в комнате есть. Прячется за шторами, под столом, под кроватью. Видел, как шевелятся тени. Знаю, что глупости, но всё равно убегал из комнаты. Спал в шкафу. Ночи три подряд точно. Потом меня бабушка днём обнаружила. Раскричалась опять, что час искала по всему дому, думала сбежал.

Сбежал?

Неважно. Не о том.

Сил меньше стало как-то. Папа часто говорит, что впадает в апатию. Видимо, теперь и я от него заразился. Ощущение, что меня вытягивают пылесосом. Может, под кроватью не маньяк сидит, а дементор какой-нибудь. Потому и не писал. Устаю постоянно. Но я не только спал весь этот месяц. Учился рисовать. Желание создавать красивые портреты осталось. Читал ту книжку по основам. Упражнялся. Предметы всякие рисую, свет и тень прорабатываю. Это так интересно и да, я зарисовал того мужчину.

Каждый день по нескольку раз проецирую его лицо в голове, чтобы не забыть. Когда научусь рисовать, надеюсь, смогу составить достоверный портрет. Было бы так удобно фоторобот составить… Я всё ещё хочу этого полицейского найти. Хотя бы узнать кто он. Для этого мне нужно имя, наверное. Пытаюсь вызвать сны с его участием, может там вдруг скажут. Тогда и проверю, имеет ли это всё хоть какой-то смысл. Но в последнее время мне либо вообще ничего не снится, либо совсем всё забываю.


18.29

Готовил с бабушкой ужин. Блины пекли. Не люблю блины. Умаялся ужасно. Почему просто не купить и разогреть? К тому же бабушка уже так делала. Купила блины с творогом, разогрела на сковородке, а когда родители приехали к ужину, сказала, что сама готовила. Зачем только, не понятно. Ладно, в общем на ужине я сказал, что нет аппетита. И ушёл. Сейчас сижу пишу. Папа приходил, чай с апельсинами принёс. Сказал, мне витаминов не хватает, и пообещал фрукты завтра купить. Классно, наверное.

Пойду спать.


22.54

Я проснулся. В комнате так светло. За окном снегопад. И в груди холодно. Сон поймал. Но быстро забывается.

Дом был. Нет, особняк. Огромный, светлый, как усадьбы аристократов в фильмах. Много всякого, дорогого, не успевал разглядеть. Проходил комнаты одну за другой, следуя за странным человеком. Белый костюм, всё что я помню из внешнего вида. Что-то рассказывал. Но мне было тревожно. Я постоянно оглядывался. Музыка играла. Грустная. Классика. Лунная соната? Нет, что-то другое. Помню картину на стене. Мы остановились возле. Это был портрет. Незаконченный. Лицо детально, остальное постепенно переходило в тонкие эскизные линии. Женщина. Распущенные длинные волосы. Платье либо белое, либо не раскрашенное. Колье на груди. Похоже на работы времён возрождения.

Человек сказал, что она проклята? Кажется. Легенда была, что художник запечатлел в её глазах собственную смерть. И вскоре действительно погиб. Говорят, что если будешь долго вглядываться в глаза женщины, то увидишь свою гибель. Я сказал, что это глупости. Он пошутил, предложил мне проверить, раз я такой скептик. И я сделал. Женщина смотрела в сторону, и не было в тех глазах ничего. Единственное, чем дольше я смотрел, тем больше казалось, что радужки её плывут по полотну. Мне страшно. Не из-за картины. А потому что тот человек был рядом.

Он вдруг положил мне руку на плечо. Почему-то она была холодной. По телу прошла дрожь. Я повернулся. И там. Что-то. Не знаю, после этого момента проснулся. Но точно могу сказать, что ничего хорошего я там не увидел.

Жаль, ерунда приснилась. Ничего не узнал, только картина теперь эта жуткая перед глазами. Надеюсь, утром я её забуду.