Сны и реальность моего друга

Николай Иодловский

СНЫ И РЕАЛЬНОСТЬ
(стихи)

ПРОДАНО

Где то, чем гордились по праву?
И это не бред и не сон.
Уже распродали Державу,
Оставив могилы и стон.

Святыни и те оболгали,
Крича о свободной Руси.
За это ль отцы воевали?
О, Боже, Россию спаси!

С надеждой смотрю я на небо,
Неистово быстро молюсь.
Прошу не вина и не хлеба, -
Резни беспредельной боюсь!


С каждым днём всё диче и всё глуше.
М. Волошин

С каждым днём всё диче и всё глуше
Русь моя становится уже.
Растлеваясь, погибают души
На неимоверном вираже.

И подонки пухнут от обжорства,
Честные – копаются в грязи,
Купленных чинуш самодовольство
Прёт с экрана, Боже упаси.

И никто не свалит эту нечисть,
Ждут чего-то? Обречёно ждут.
Говорят у нас, что время лечит.
Рассосётся, слышу, там и тут.

Но душа моя твердит иное;
«Без борьбы нас ждёт одна лишь смерть».
Как же нам бороться с силой злою?
Чтобы победить, иль умереть?

Х Х Х

На Россию напала тьма
Дикой кошкой грызущей души.
Не моргай ты, меня послушай, -
На Россию напала тьма!

Бессердечие в кровь вошло,
Поиспортило душу нашу.
Стала Родина как параша, -
Бессердечие в кровь вошло.

Мы друг другу пускаем кровь,
Не сдержать нам амбиций падаль.
Продолжаем в трясину падать, -
Но уверен, воскреснем вновь!

Х Х Х

Я в этом мире слёзы лью,
Но всё равно его люблю.
Он и прекрасен, и жесток,
Как роза – царственный цветок.

Не уколоться б о шипы
Злодейки, горестной судьбы.
Вдыхать бы чудный аромат, -
Но миром правит злой диктат!

Х Х Х

Сегодня мёртвым лучше, чем живым.
Они не знают ни тоски, ни злости,
А спят себе спокойно на погосте, -
Сегодня мёртвым лучше, чем живым.

К усопшим ничего не пристаёт,
А для живых – сплошное наважденье.
Страдают за неверные движенья, -
К усопшим ничего не пристаёт.

Конечно, не восстанут из могил,
И не исправят сделанного тоже.
Живые будут дёргаться до дрожи,
Стараясь из последних сил.

Но все старанья превратятся в дым, -
Сегодня мёртвым лучше, чем живым!

Х Х Х

Всплывают старые обиды,
Как будто мёртвые мальки.
И очень хочется корриды:
Всё остальное – пустяки.

Дворец наполнен до отказа.
Я – пикадор. Свистки и брань…
И, доведённый до экстаза,
Я словно редкостная дрянь.

Усердно  пачкаю заборы
И ем объедки со столов,
Но не желаю быть я вором
И   быть убийцей – не готов.

Теперь лежу в грязи и вою.
Страна, что сделала со мною?