ДЫМ

Дым.
И вот закопали, человека, в землю.
Обычного, что уж там говорить.
Обычный блогер, обычный стример, обычный политик.
Что тут еще сказать.
Только дым.
Он вьется над толпами людей, может сигаретный и не только.
Пар жаркий, будто на морозе, хотя так и есть, он вырывается из многих ртов, которые скандируют словно на площади, —  «не забудем, не простим,,»
Дым, — он не видимый.
Он обтекает лица, руки, опечаленные глаза.
Которые размышляют, как теперь нам всем жить дальше.
Наверно это течение времени, снова думаю я.
Невидимость дыма объясняется многими причинами, а первая — дым, он просто не видим обычным зрением.
Или второе, дым, как неосознанное мышление, старается быть таким: быть незаметным, быть ненавязчивым, быть как можно скромнее, и вести себя тише травы, и ниже ветра.
Я атеист, но готов поверит в бога, в триединую церковь, да хоть в ад или рай, ведь за гробом идут толпы людей, окутанными облаками невидимого дыма.
Ведь дым это время.
Когда приходит время затухать яркому костру, он постепенно тухнет.
Оставляя после себя золу,  искры, и дым.
Он тогда стелется над полянкой, сизый и такой навязчивый, и когда вдыхаешь его полной грудью, то от него хочется почему-то чихнуть.
Дым, посеревший, от криков, заслонов, ругательств ментов.
Он стелется над толпами людей, печальных и очень расстроенных.
Наверно поэтому он выделяется в громадных количествах.
Именно сейчас.
Дым, почерневший.
От горя и слез, вдовы, матери, родственников.
Он черный, но всё равно невидимый.
Но это не тот дым над рекой от костра угасшего, на котором варили уху рыбаки, где-то на бережку.
Дым, будет.
Над Расеей матушкой, когда-нибудь встанет.
Белый дымок, белый, и пушистый как первый выпавший снежок на альпийской лужайке
Я в это надеюсь и верю.
А иначе, зачем всё это….
«не нужно бояться. Их не нужно бояться, надо брать власть в свои руки и действовать..» (с)
Я молю бога, или кто там на небесах, хотя я всё равно атеист, чтобы так и случилось.
Жертва принесена на алтаре?
Принесена.
Его чуть ли не распяли на кресте.
Возможно, так и происходило, по нашей дурости и по нашему недоразумению.
Что Вам еще нужно, ****ные боги.
Сделайте что-нибудь, блять.
Сделайте что-то со мной, сделайте со соседями,
Сделайте в мире…! Хоть что-то!
Дым, почти черный, как знак траура, теперь он исходит от меня, как от источника тепла.
И вряд ли угаснет.
Пока я не превращусь в горстку пепла, оставленный на этой грешной земле.