На границе

"На границе тучи ходят хмуро,
 Край суровый тишиной объят..." Песня.

   Я стоял на вершине вышки, которая, в свою очередь, стояла на вершине сопки. Смотрел в стереотрубу на Корею. В поле трудились низкорослые жители этой страны, ковырялись в земле такими, знаете, тяпочками на коротеньких рукоятках. Потом пришёл начальник в кепке и зелёном френчике, к нему подбежал другой начальник, рангом пониже, выслушал, замахал ручонками и заколотил в рельсу. Работяги - старики, женщины, дети, побросали инструмент и выстроились в очередь к котлу. Им, прямо в руки и на лопухи, заменяющие, видимо, посуду, шлёпнули риса и они стали кушать, кто стоя, кто присев на корты. Быстренько поели - и снова за работу.
   Стало скучно. Я развернул трубу в другую сторону. В сторону Родины. Там шумела тайга. В кустах и буреломе, на самой границе видимости, у конопляного поля, мелькнула жирная туша непуганого медведя.
   Красота! А ещё я подумал - что это очень хорошо - защищать родину от всяких врагов и чушпанов. Вот дембельнусь, женюсь, родится у меня сын и я ему расскажу про службу, скажу ему - "Сынок! Береги Родину!", а он посмотрит на меня серьёзно и прогундит по-детски забавно: "Канешна, папа!".

©Не100р Добрый, 2013