Профессиональный писатель Джейн

Профессиональный писатель Джейн

...с обширным опытом.

Обратился я вчера к подружке-нейросетьюшке:

- А напиши-ка ты мне текстушек на основе отрывка автора, в его стиле, в стиле автора, в моем, то бишь, стиле.

И оправил ей начальный кусок из "Полуфабрикаты №3".

И вот что она, миленькая, покладисто постаравшись, хорошенькая моя, мне "выдала":



Признание взяло Джейн врасплох. Она не могла поверить своим ушам. Полуфабрикаты № 3 - это все, что ей предлагают? Она всегда мечтала о более ярких красках жизни, о благоухающих розах и свежем винограде. Что же делать? Как найти частичку счастья в этом сером мире?

Она закрыла глаза и увидела картину, настолько неправдоподобную, что ей захотелось улыбаться. Гроздь винограда зеленого цвета, с каплями росы, напомнила ей о чистом роднике в глубине леса. Рядом протекал ручей, а над ним сверкало синее небо. Далеко в горизонте можно было разглядеть золотые купола, источающие таинственную истому. А на фоне тягучего темно-розового заката скачали белые кони, оставляя следы на песчаной кромке пляжа.

Лето, о чем бы оно ни говорило, всегда было для нее временем счастья. Она чувствовала звук и цвет в каждом мгновении. Но в последнее время цвета начали тускнеть, словно забывать сами себя. Что-то шло не так, и она не знала, как это исправить.

Но писательство всегда было ее спасением. Вождение шариковой ручкой по бумаге доставляло ей удовольствие. Она наслаждалась процессом создания, словно псих, который чертит квадратики и кружочки, день за днем.

У нее были задачи, которые ей предстояло решить, но она не желала стремиться к лучшему. Целесообразность - вот что действительно важно. Иногда глобальность мышления может быть прерогативой бездельника. Она не хотела быть обывателем, который ленивит, но стремится к материальным благам.

И все же, она задумалась. Может быть, ее интеллектуальный уровень был низким? И вот ее соседка-алкашка, всегда занятая делами на базаре, обладала высочайшим уровнем. Ведь она никогда не занималась интеллектуальной мастурбацией, а просто продавала семечки, нажиралась и обсуждала насущные проблемы с соседями.

У Джейн было ощущение, что она стояла на пороге открытия некоей высшей логики, которая навеки останется ей непонятной. И в такой момент она чувствовала, что имеет полное право немного изменить картину мира по своему усмотрению.

Итак, она задумалась о земле, созданной за семь дней, да будет день, да будет ночь. Но почему эти постоянные величины? Почему они должны определять ее время? Почему неделя должна начинаться с понедельника и заканчиваться воскресеньем? Джейн решила, что она сама будет определять свое время.

У нее всегда будет воскресенье, или вообще отменится понятие "неделя". Работать или отдыхать - решать будет она сама. Ее день будет длиться 6-7 часов, а ночь - также 6 часов. Всего 12 часов в сутках. Ведь зачем ей сутки продолжительностью в 24 часа? Она рассчитала, что ей уже 31 год, и стало понятно, что по-старому она - 62-летняя женщина. Она могла сравнить себя с мон папа, который тоже был в ее возрасте. Это была настоящая радость для Джейн!

И она представила себе, как она шагает в паспортный стол и заявляет о своем возрасте. Ей смеются в лицо, считают ненормальной. Но почему? Ведь она выглядит прекрасно для своего возраста. Но ей надоело об этом думать.

Джейн вспомнила о лете и своей татуировке. Была она сделана профессионально и мощно. Когда она сидела на берегу реки Дон, татуировка на ее торсе выглядела великолепно. Ее рост был 190-195 сантиметров, вес - 110-120 килограммов, а ее мышцы были рельефными и гармоничными. Она смотрела вдаль с грустно-возвышенным взглядом, и у нее случалась грусть, которую только она сама могла понять.

И вот она видит себя, стоящую перед очкастым хлюпиком. Она хочет ударить его, чтобы он ничего не сломал. И она находит решение - подхватывает его за под мышки и бросает в воду. Хлюпик плавает, петляя руками и поет какую-то песню о том, что весь табор спит, а его сердце трепещет.

С тех пор хлюпик и Джейн бегают друг за другом. Их путь пролегает через разные уголки света, и они всегда мечтают о встрече на реке Дон. Хлюпик продолжает плыть, пока его не уносит течение, а Джейн бежит вслед за ним. Их история продолжается до сих пор, со своего отдельного летнего дня до реки Дон.

Такие мысли закружились в голове Джейн, когда она стала писать свой объемный текст. Это была история о поиске ярких красок в сером мире, о желании изменить свое время и о бегстве от обыденности. И никто не смог бы спорить с ней, ведь она была профессиональным писателем с обширным опытом.





Сам отрывок:

ПОЛУФАБРИКАТЫ № 3


...благоухающие розы, свежие... красные... белые... гроздь винограда... зелёного... с каплями росы... чистый родник в лесу... ручей... синее небо... золото куполов... истома... коричневая кора... белые кони, скачущие по песчаной кромке пляжа, на фоне темно-розового заката... на заливе... хорошо летом... «Счастливы понявшие звук и цвет»... со звуком - всё в порядке, а, вот, с цветом... как-то, сложнее... «знать, не значит помнить»... ... твоё лицо так часто просит кирпича, что я тебе не в силах отказать... Иногда вождение шариковой ручкой по бумаге доставляет удовольствие. Вожделение от вождения пером. А не ножкой или задницей. Короче, рисуешь букву за буквой, и чудесно себя чувствуешь. Как псих, который чертит день за днём какой-нибудь квадратик или кружочек...
Какие бы не стояли перед тобой задачи, не надо хотеть их решать. Надо решать. Противопоказано стремиться к лучшему. Целесообразность - вот что главное. Глобальность мышления - прерогатива бездельника. Обыватель ленив мыслью, но деятелен в отношении материальных благ...
Интеллектуальный уровень бывает высоким и низким. У меня он низкий. У Льва Николаевича Толстого - ещё ниже. У моей соседки-алкашки, которая торгует на базаре семечками - высочайший уровень, так как она не занимается интеллектуальной мастурбацией. Стакан семечек стоит столько-то, продала, купила водки, нажралась, обсудила с соседями насущные проблемы, завалилась дрыхнуть. Всё чётко, пропорционально и целесообразно. Лет через несколько она почернеет окончательно, как негр, и цирроз печени спокойно переведёт её тело и душу в новое качество. Какое? Бог ведает. А богов есть, было и, сколько ещё, будет - навалом. Мне не нравятся ни атеисты, ни адепты какой-либо религии. Я так же далёк от истины, как и они. Есть заповеди - они правильные. Но критерии, по которым оценивается, совершил ты добро или зло - отсутствуют. Формально они существуют, но, в зависимости от контекста, одно и то же действие, или бездействие, может быть расценено и как зло, и как добро. Человеком. Есть какая-то высшая логика, которая нам, боюсь, никогда не будет понятна до конца. Поэтому, я имею полное право развлечься и немножко изменить картинку мира, как мне удобнее.
Итак. «Он создал землю за столько-то, да будет день, да будет ночь». Мне надоели эти постоянные (как бы) величины. Допустим, я просыпаюсь, неважно, во сколько по-ихнему - вот тебе и день, захотел спать - ночь. Почему именно семь дней неделя? У меня что понедельник, что воскресенье. Могу работать, могу и отдыхать. Значит, у меня всегда воскресенье, или вообще отменяется понятие «неделя». А так, как мой активный период длится 6-7 часов, значит, мой день равняется шести часам. Ну ладно, и ночь - тоже шести. Или семи. Нет, все-таки - шести. Сутки, 24 часа, соответственно, превращаются в сутки - 12 часов. Ага, мне сейчас 31 год, по-старому, по-новому - 62. Выходит, что мы с мон папа - почти ровесники. Здорово! Представляю рожи каких-нибудь чиновников, приди я к ним, допустим в паспортный стол, и скажи, что мне уже за шестьдесят. Сочтут за ненормального. А почему - нет? Однако, я ещё очень хорошо выгляжу, для своего преклонного возраста. Вообще-то, данную тему надо бы развить, но, покамест, надоело...
Лето... Татуировка сделана профессионально. Мощный. На фоне реки Дон его торс смотрится неплохо. Рост - 190-195, вес - 110-120, мышцы - рельефные, гармоничное тело, бритая голова. На груди - красочный букет. Взгляд, как у шимпанзе в зоопарке, грустно-возвышенный. Он размышляет, как бы ему так ударить, стоящего перед ним, очкастого Хлюпика, чтобы ничего тому не сломать. Вот взгляд его изменяется - придумал! Он берет Хлюпика за под мышки и бросает в воду, метра на три-четыре от берега.
Хлюпика уносит течением. Плавает Хлюпик великолепно, но по-собачьи. Он перебирает в воде руками и поёт: - Весь табор спит. Луна полночной красотою блещет.
Лишь се-е-е-рдце бедное трепещет!
Какой-то грустью я томим...
Табор, то есть лагерь, действительно - не спит, да и полдень - жаркий, но сердце, это точно, у него - трепещет. И очки утонули.
Хлюпик выходит из воды метрах в пятидесяти от того места, где его сбросил Мощный, и снова направляется к нему. Мощный, боясь, что не совладает с собой, убегает в степь. Хлюпик за ним. И так они бегают до сих пор, с прошлого лета. Одного видели в Китае, другого в Бельгии, а та, из-за которой всё это произошло, поёт теперь в кабаке штата Калифорния, но все они очень хотят на Дон... Здесь такая великолепная рыбалка. Крокодилы здесь такие жирные, каких нет и у Айболита в Африке. Сами на крючки бросаются. Мой приятель однажды поймал весьма большого, килограммов на пять, сумки жене и тёще сделал, они с ними ездят арбузы покупать. За арбузами приходится мотаться на Чукотку, там дешевле. А чукчи сюда, в Ростов, за моржатиной на собаках частенько наведываются.