Балаганчик

Раскрываются двери автобуса, из которых никто не выходит, рассекают дорогу трамваи, на которых не едут знакомые, разбегается кр;гом по воздуху чья-то музыка на чужом языке, и с утра распекает безжалостно меня солнце до дрожи в руке, до глухого гуденья в виске. И уже я на воск переплавился, и пролился вощёным дождём, и пустые ботинки ступают — выступает печать на песке.

На глазах испарялись проливы, ветерком зажигалась трава. Славно-весело будет в пустыне, покидайте-ка тень, детвора... Балаганчик — закроется — и застынет. Город вечный веками был, и в нём я так недавно был, до тех пор пока странно не стёрся. И вы, девочка и мальчик, попивая клюквенный сок, будете убегать от песчаного бурана, и смотреть на вас будет весёлый и славный Бог. Не оставь и не дай отчаяться, сверху вниз и с плеча на плечо. Мальчик уж не бежит, с ног валится, пока к белому глазу девочки подползает чёрный жучок, и опять эта адская музыка, завывает унылый смычок...

12–21 августа 2023 года
Стамбул — Санкт-Петербург