Колыбель

Трубы, трубы, отчего вы так тихо шумите? Расскажите моей заболелой дремоте, о чём торопливо поёте. Мои уши не слышат и части седьмой, и глаза во всю силу зажмурились, только слабые звуки, и ветер, и вслед, словно веер в руках герцогини, чуть коленка подрагивает, и раз в восемь ударов кричат все «Ура!», и раз в девять ударов открываю глаза, и мерещатся трубы, исчезают, и снова завеса.

Темнота — пустота — смоль в бровях — и ухмылка Луны — и пустыня. Труб озноб пробегает от пят до спины и к груди, разгоревшейся жаром. Трубы, трубы, ваш голос, морозный мираж, до сердца доходит, и, как дятел в еловом лесу, метроном сто ударов в минуту к вам рвётся. Трубы, трубы, скажите, так только со мной? Или люди, что подняли руки, бегут всё вперёд, где их мглистая зимняя ночь навсегда застаёт, и не слышат труб чудные звуки?

Трубы, трубы, о чём вы поёте? Расскажите, но так, чтобы слышали люди. Чтобы зимняя ночь — и снег разрезал фонари. Расскажите и спойте ещё напоследок, ну а люди замрут, и ваш звук уйдёт в тихую даль, и в ушах стоит гул, и раз в восемь ударов кричат все «Куда?», и на лицах покой, на девятый удар мёртвым сном засыпает кудрявая снежная сторона.

5 декабря 2023 года
Санкт-Петербург