Нет лучше ничего, чем в полдень в зной,
Когда Тоскана ноет от жары,
Когда одной пожухлою травой
Стада овец довольствоваться должны,
Спуститься к морю. Горною тропой
Иду я вниз петляющей дорогой,
Вдыхая воздух свежий и морской,
Оставленный печалью и тревогой.
Я вижу неба чистую лазурь,
Я вижу море, ловящее небо,
И волн пушистых белую глазурь,
Об камни брега бьющуюся слепо.
Всё ниже путь держу. Скрипит песок.
И волны-озорницы, набегая,
Пытаются лизнуть носки сапог.
А в небе - чаек ненасытных стая.
Кружат они, как зимняя позёмка,
Горластые, над лодкой рыбака.
Рыбак кричит на них, да всё без толку -
Улов расхищен. Жалко бедняка.
Однако, - что за чудо! - вдалеке,
Как лебедь, медленно и величаво,
Плывёт корабль в туманном молоке.
Всё дальше держит путь он от причала.
И как недвижны в небе облака,
Готов и я застыть здесь на века.
К морю Италии
© Copyright: Флоранс Ардан, 2024
Свидетельство о публикации №224031201431
Свидетельство о публикации №224031201431
Рецензии