Семки

   

  Вся страна нынче живёт мыслью о выборах. И я со страной, в едином, так сказать, порыве, ею живу.
    Переживаю, конечно и... Видимо поэтому мне сон такой приснился. Очень яркий. Прям как жызнь моя, тоже яркая.

                            ***

   Снится мне, что я или вообще забил на работу, или день рабочий был недолгим. И будто решил я молодость вспомнить, да по Арбату пройтись. Музыку там, всякую, послушать да окультуриться маненько.

    И только я, значит, на Арбат захожу, только делаю затяжку, как вижу - Самого. Но без охраны. И одет необычно.
       На нём чёрный "Адидас" с белыми полосами. Олдовый, ещё с лилией. Бейсболка чёрная с белым "Т" и шестерёнкой. И кеды белые, "Два мяча".
        Идёт, улыбается, семки грызёт.

      А сам-то я в красно-белом весь. Ибо за другую, но союзную команду.

    Ну, думаю, вот ведь как прикольно - "торпедон", а как на Самого похож!
    Надо поздороваться.

    - Здорово дневали, братское сердце!

    Говорю.

     - Слава Богу, Нестор Иванович!

     Отвечает союзник.

      - А откуда, братишка, ты меня знаешь?

    - Работа у меня такая, брат. Я всех знаю. Вон, видишь - на гитарке паренёк бренчит? Это - Вася. Но он не из Москвы, а земляк твой. Погоняло - Чебурек. Раньше плотно сидел на хмуром, но завязал. Молодец. Уважаю!
     И Васе кивнул.

   Тут у меня сигарета изо рта и выпала.
    А я человек культурный... Подобрал и в урну её.
  
     - Молоток!

    Хлопает меня по спине "союзник"

      - Уважаю!

     Я растерялся, честно говоря. А кто бы не растерялся?

       - Так Вы...

      Говорю

         - Вы что ли это...

     А Сам улыбнулся так по-отечески, приобнял по-братски и отвечает.

    - Ага. Я - он.

    - А как же... А где же...

    - А зачем мне охрана? Ты по квартире с охраной ходишь?
     Моя страна - это мой дом.

     - А как же...

    - А вот так. Я все футбольные клубы уважаю.

     - А...

     - Конечно выпьем. Но только немного. Угощаю.
     Много мне нельзя. Я ж за рулём. Только не машины, а страны.

    Зашли мы в ближайший кабак. Заказал он мне литровую кружку самого дорогого пива. А себе совсем маленький стаканчик "Жигулёвского".

   - Люблю "Жигулёвское".
   Ну... За Россию!

    Выпили. Я вижу, он на часы косится...

    - Вы торопитесь, наверное...

    - Да. Но спрашивай.

    И пиво допил. Смотрит пристально.

    - А...

    - Нет. Не наши, не ихние. Оторвался тромб.Бывает.

    - А...

    - Поверь... Я всех обзвонил. Просил, чтоб не сажали. Но... Закон есть закон.

   - А...

    Скоро, Нестор. Скоро! Держись.

   - А...

   - Песня твоя у меня в машине на реверсе стоит.

    Пожал он мне руку. По-нашенски, пульс к пульсу, и двинул на выход.
    А потом вернулся. Вынул семок горсть из кармана.

   - Это тебе на память. Кури меньше. Лучше семки,  как я, грызи!

    Я пивка глотнул и проснулся.
    Слышу, птички поют за окном. На кухне жена напевает бодрым голосом:

    "Нас утро встречает прохладой,
Нас ветром встречает река.
Кудрявая, что ж ты не рада
Весёлому пенью гудка?

Не спи, вставай, кудрявая!
В цехах звеня,
Страна встаёт со славою
На встречу дня!"*

   И так хорошо мне стало...
   А я чую - что-то в руке держу...
   Глядь - а это, - семечки!

    *Борис Корнилов, "Песня о встречном".

    (с) Не100р Добрый.
     14. 03. 2024.
      Москва.