Автоматика неизбежности

Ты не можешь понять, почему твоя жизнь столько лет катится под откос,
и есть ли в этом хоть что-то, о чем ты можешь говорить, -- не с собой? --
и ты даже, кажется, знаешь ответ, -- полагаешь, на этот трудный вопрос,
перебираешь знакомые буквы, такие родные, сверкающие острыми гранями.

Когда-то давно, ты тоже думал, что знал, и втайне гордился, смущаясь,  собой,
потрясая зажатым в кулак своим знанием, спрессованным в какие-то смыслы,
сейчас ты завидуешь, в какой-то мере, себе, тому, молодому, такому наивному,
тому, который втуне  считал, что мыслит(sic!) какие-то важные (очень)  мысли.

Ты думал, что этот мир так огромен, и огромен для одного лишь тебя,
и создан, чтобы тебя удивлять, и не более, и нет в нем никакой иной цели,
и в этом мире ты бог и герой, и точка отсчёта, иными словами, основа, база,
и , конечно, все события в нём имели осью тебя и к тебе тяготели.

А что же сейчас? Да в общем, и ничего такого особенного. Всё как обычно.
Мир всё так же вертится, вокруг своей незримой оси, минуты падают в вечность,
слагаясь в годы, всё идёт своим чередом. И ты, идёшь, в стороне, обезличенно,
мимо, не обращая внимания, игнорируя, сжимая в зубах свою бессердечность.

Настало время, и ты узнал, наконец, то, что от тебя было скрыто до времени,
что эти смыслы не для тебя, а для других, которым повезло немного больше,
что ты последний, оставшийся, осколок, изгой, выбитый из рода и племени,
и ты всю жизнь терпел, незнамо зачем, но сейчас-то, зачем терпеть дольше?

И ты кричишь, молча, страшно, сжимая зубы зубами, хоть никто не услышит,
и на тебя навалился твой angst, нависая, сдавливая, разрывая, выворачивая душу,
а ты привычно, уютно, жмёшься, оскаливаясь, сжимаясь в судороге четверостиший,
позволяешь опять (зачем?) новой порции внутренней боли выйти из недр наружу.