Он слышал голос

Храм на горе, как витязь на посту,
За двести с лишним лет не стал слабее.
Не растерял ни стать, ни красоту,
И только кожа стала чуть грубее.

В жемчужных ожерельях проводов,
Над буднями коленопреклоненными,
Плывёт к Христу под парусом крестов,
С молитвами, свечами и иконами.

Он претерпел немало на веку:
Жестокость, злобу жадность и безверие
И пистолет, приставленный к виску,
Когда кресты сгрызали люди-звери.

Душой и сердцем не закаменел,
В ответ на безрассудную расправу.
Колоколами, плача, не звенел
Теряя паству в месиве кровавом.

В нарядах чуждых трудно жил и ждал,
Молился каждым камнем о спасении.
И люди шли. Не к Богу. В кинозал.
И храм не слышал их сердец биение.

Он слышал голос, что звучал с небес.
А голос говорил: «Терпи. Всё будет!
Как по весне летит в свой сад скворец,
Так к вере возвратятся скоро люди».

Не мог Творцу не верить Божий храм,
А там, где вера, там всегда и чудо….
Вновь звон летит к заоблачным мирам,
Сияют купола золотогрудо.

Расправив крылья, рвутся в синеву
Весёлой стаей птиц кресты с наверший.
Понять их можно. Я и сам живу
Полётом среди музыки и виршей.