Кто на новенького

Тяжело быть новеньким. По той самой простой причине, что там где-то все уже как бы свои. Чтобы между ними до этого не происходило. И вот ты такой припёрся. Весь из себя. Здрасте вам с кисточкой. Вы не ждали, а мы припёрлись, пришли значит, — думал Иван Маркович протирая свои и без того чистые очки и переступая с ноги на ногу, стоя перед закрытой дверью и никак не решаясь зайти.

"Время шло. И сколько не стой. А надо было решиться и заходить. Надо". — подумал мужчина и решительно постучал.

Ну как решительно. Стукнул пару раз в надежде, что не услышат. И заходить стало быть не придётся.
Шум за дверью тем временем не утихал, а даже нарастал. И было понятно, что они там живут своей жизнью и на его Ивана Марковича страдания им было абсолютно наплевать. Как будто и не было его вовсе. Вот такого, нерешительного, переминающегося с ноги на ногу и стоящего по ту сторону двери. Фактически по другую сторону мира.

 Вот здесь один мир, на его стороне, а там другой. Шумный, крикливый, неугомонный, взбалмошный. В общем другой. А секунды шли. И стучали в голове набатом. Бом, бом, бом. Вместе с ударами сердца, в унисон. Отдаваясь в висках. Так же пронзительно и тревожно. Бом, через паузу переходящую в вечность, бом, потом опять бом.

И даже эти бом казались Ивану Марковичу громче какафонии творившейся за дверью.
Как будто здесь — бом. Там — бац. Бом — бац. Бом — бац. Да и испарина, появившаяся так не кстати на лбу, заливала глаза, от чего запотевали очки которые он постоянно вытирал грозясь протереть до дыр.

Стой не стой, а идти надо. И наконец решившись Иван Маркович решительно толкнул дверь и вошёл на свой первый урок истории к 6-му "А".