Отрывок из рассказа Дорога домой

   Ночью в бухте бушевал ураган, раскачивая корабли... Она бросила якорёк в его сердце, шепнув ему: «Спи». И он проспал всю ночь, ни разу не проснувшись, как бы показывая, что доверяет ей…

   Что бы там ни говорили, она была очень красивая. А так просто Господь красоту не раздаёт кому ни попадя. Вот и теперь она стояла и молчала, глядя на всё, что происходит вокруг, как бы говоря: «Что же это вы со мной делаете? Ведь я не для вас предназначена, не для вас…»

   А вокруг всё гудело и звенело, всё пылало и грохотало.
   Из-под завалов выбегали дети – грязные, оборванные, голодные. Они со свистом разбегались врассыпную, чтобы их не поймали. А взрослые, глядя на всё это, только махали руками: «Куды там?! Рази ж их догнать?..»

   И снова дорога – пыльная, бесконечная… Куда? Зачем? Так хочется остановиться, войти в свой дом – чистый, белёный, пахнущий хлебом. В дом, где вырастают крылья…