Не мешайте мне мишени

Рассветало.
Сегодня я застрелил семерых Пушкинoff (ых!), семерых - одним выстрелом, шито-крыто-чита-маргарита. Возвращаясь гаражами, я увидел их снова, в полном составе, мне кажется, зомби существуют. Речка Кама, которая с утра полна кефали (оставайся, мальчик, с нами, пусть кефалью станет вобла), держалась в рамках приличия - в кисельных берегах. И это затягивало. Мне многое не нравится в киселе, но от этого всего ему бывает ровно. Здесь столько пенки, снимай - не хочу.
Пополудничало.
Семеро Пушкинoff заявились ко мне как ни в чём не бывало и попросили сбросить им мячик. Я опять не промахнулся. Умерев, на какое-то время они отвлеклись.
Вечерело.
Я ем не только после шести, но и после семи Пушкинoff. К сожалению, у меня ограниченный контингент Пушкинoff. Когда часы пробили "семь" - они упали.
Ночнило. Тошнило. Душнило.
Семеро Пушкинoff в овечьих полушубках стояли перед глазами, и я невольно, посчитав их, начал по ним стрелять. После того как отстрелялся, я выглянул в окно - семеро Пушкинoff надвигались со всех сторон. Осталось немного - всего лишь семь. Надо было брать патроны, а я купил соль, спички и гречу. Надеюсь, утро наступит. Если что, эфиопы не сдаются...